Es para no ser igual, es para ser mejor

2011-06-11T09:19:00.000-07:00

Necesito mantener mi cabeza ocupada con algo. Busco libros, publicaciones anarquistas que hablen del mal de la democracia o noticias que me cuenten algo alentador, como que casi todos los colegios en mi país están tomados o que un skater le pegó a un paco, y me tranquilizo. Veo videos, escucho algo de música, me pongo a repasar partes de mis películas favoritas y me imagino que estoy ahí. Después hago algunos clicks: cuenta de Twitter, cuenta de Facebook; comento mi estado de ánimo y luego el estado de las cosas. Pongo algo como: hace falta una cerveza/ un discurso unitario.

2011-04-24T19:45:00.001-07:00

"... Quería desunir la vida,

quería compartir la muerte con la muerte,

entregar mi corazón vacío a la vida

borrarlo todo, que no hubiera ni vidrio ni vaho...

Nada delante, nada detrás, nada entero... "

P.É

(y George Grosz en la ilustración)

2011-03-12T21:28:00.009-08:00

Comiendo chocolate, metida en la cama tapada hasta arriba una noche de sábado, escuchando cantar a Arturo Cavero y Oscar Avilés: "llegó el final de nuestra historia/cayó el telón/quién lo diría/seguir así/ya para qué/hacemos bien en terminar/tooodo es en vano". Y un apretón en la garganta producto de un sinfín de lagrimitas que hace la traquea dolorosa. Y el computador inerte iluminando todo como alguien ajeno. Tragicómico. Este es un post poco elegante. Porque ya perdí esa facultad desde que me di cuenta que no sirve de nada la elegancia cuando no se es sincero de aentrso´. Abajo, varias personas tomando vino, escuchando Silvio Rodríguez y algunas declamaciones de poetas raros con túnicas, me llaman para que baje a mirarlos no más y quizás a decir algo como "mañana no va a llover". A esta altura, yo ya voy por Carmencita Lara en un recorrido latinoamericano de la música más cebollenta porque considero que es una noche para estar triste con ganas, sin copete, sin amigxs, sin estúpidas (o no tan estúpidas) distracciones. Vivir el momento de la profundidad, como cuando una ola te da vuelta cuando chicx y en vez de tragar agua y ponerte a bracear como imbécil, te dejas llevar por el movimiento y abres los ojos y puedes ver pasar toda la arena arremolinada. Y resulta ser lindo, aunque después salgas llorando muertx de miedo. Algo así, llorar, llorar, llorar; reír un rato de tanto llorar. Finalmente, las lágrimas se secan, la pena se va, lo malo se aleja. La canción se acaba.

El cuadro: un James Ensor buena onda, pero que para mí sigue siendo perturbador incluso sin calaveras.

2010-10-03T18:26:00.003-07:00

No sé, ¿será esta ciudad tan llena de convenciones? o quizás sea yo, tan llena de todo- ¿de vida?- y a punto de gritar de la vertiginosa necesidad de vivir este momento. Ni si quiera lo esperé y llegó por sí solo. Ni si quiera debería tener que gritarlo porque ya está aquí y no se va a mover. Espero. Lo retendré si intenta moverse. A fuego. El asunto es que es un domingo espléndido. Y ya es segunda vez que ocurre. Recuerdo entonces aquellos tiempos en que me pegaba escuchando la voz de Charly en Confesiones de Invierno cantando "solamente muero los domingos y los lunes ya me siento bien"... y hasta averigüé- en ese tiempo (y convencida de que no me ocurría sólo a mí)- que existe una suerte de síndrome que le sucede a ciertas personas precisamente el séptimo día de la semana... sí, se llama así tal cual: "Depresión de los domingos"... le pasa a lxs que viven en la ciudad y se angustian porque no escuchan ajetreo en la calle, entonces se siente solxs porque no tienen dónde ir a trabajar o no sé, a mirar personas pasar más estresadas que ellos. Una de aquellas enfermedades modernas y diabólicas. Pero se va, como mucho de lo malo, se va. A eso me refiero. Hoy siento ganas de fumar, jugar con mis gatos, leer un poco sobre lo mismo de siempre, ver ilustraciones, salir a una actividad y volver para comer algo rico y verte dormir. Me dan ganas de escribir en este blog, que creo ya se está volviendo totalmente representativo de ciertos momentos cima (submarina o de montaña) de mi vida y- quién sabe por qué motivo- me interesa subir a la Web. Es como una ventana al mundo, aún consciente de que nadie lo lee y si lo hicieran- a través de esa herramienta "Next Blog", por ejemplo- sólo pensarían quién sabe qué, no me importa. En fin, era esto, un divagar como siempre. Y algunas recomendaciones: miren cuadros de Leonor Finni, es una hermosa; lean poemas de Paul Eluard, es un bello (Tiene los ojos siempre abiertos/me tiene siempre desvelado/ a plena luz sueña sus sueños, que hacen declinar el sol/me hace reír, me hace llorar/ llorar y reír, y hablar sin tener nada que decir). Y, por último, para esta primavera, una buena Báltica helada heladita bajo un árbol y una buena compañía. or buá.

2010-06-23T00:04:00.003-07:00

Me gusta creer que podré escribir pa rescatar algo positivo, como que en realidad estoy alegre de estar donde estoy, de haber comenzado a querer cosas que antes no entendía, como la lluvia, y que ahora es el momento. Pero este siempre ha sido el desahogo, las ganas de decir incoherencias cuando estoy sola, en la mitad de la noche redactando algo de la Opinión Pública y me aparece esa suerte de vómito literato.. que de academia y pulcritud, nada tiene. Entonces abro el Blogger, el escape, la liberación, la hora de escribir cualquier corriente de conciencia, como que la noche está fría, pero te tengo a mi lado otra vez y te veo el pelo entonces aveces me pregunto qué hay en las cabezas humanas, cabezas de sangre, hueso, cartílago, sinapsis, que hablan y dicen, hablan y dicen, hablan sobre amor y muerte, nobleza y traición, con tanta ligereza, en todas partes, como si las palabras no significaran nada. Después, se olvidan, se guardan (es difícil borrarlas) se van a viajar por el universo o vuelven, vuelven de rodillas, o de la nada, vuelven como una ráfaga y al final, todo tiene que ver (como siempre) con alguna canción, cambia todo cambia, cambia lo superficial, cambia también lo profundo. Pero qué bueno cuando es de a poco, así como aprendiendo, como que siento que la vida pasa lento, como una culebra o un gato que acaricio y se pone de tal modo para que yo pueda agarrarla y en todas partes hay una forma de comprender lo que está pasando, nada es ligero, nada es profundo, la nada es todo y yo soy nada, y uno con el mundo, como una idea desatada que luego se apaga, como un farol que resplandece y se duerme hasta un tiempo indescifrable, lleno de dudas y caminos y apagones y misterios, pero que sin duda se prende sin miedo, se enciende e ilumina , para luego volver a apagarse en otro momento distinto, el tiempo pasa, las palabras se van (de paseo), los sentimientos se transforman y la cabeza queda registrando cada cambio, cada cartílago, hueso, sangre, sinapsis que se hizo y cómo se plasma en la biografía, pero qué grafía.

2010-04-06T10:52:00.006-07:00

[Amor, cursi y desbordante amor]

Hace tiempo ya lo sabía: hay gente mala, hay gente buena y hay algunxs que tienen la pura cara. Pero de todos ellos, los únicos que importan de verdad- y eso lo aprendí hace poco- son los irreemplazables.

Los irreemplazables son seres (humanxs o no) que tienen corazón de oro, alma de animal (doméstico o salvaje) y retilencia por sangre. A ellxs es imposible dejarlxs de buscar, abrazar, cuidar, escuchar, leer, de querer, de escribir, de amar, perdonar o, algunas temperamentales veces, de odiar.

A todos los demás, simplemente, se les olvida en un santiamén, en un borrón espacial y temporal; dejan de existir rápidamente, son eliminables y, algunas largas veces, invisibles, pues nada aportan- incluso restan- con sus egos y sus sinfines comportamientos netamente de homo sapiens.

A los irreemplazables, muy por el contrario, nunca se les ocurrirá irse y tampoco dejarías que se fueran.

Menos mal que, como irreemplazables que son, jamás nunca se perderán en el camino vertiginoso de tu vida.

2010-03-24T14:59:00.002-07:00

Suspensión frente a un espejo infinito, sin emociones ni cargas ni penas ni alegrías, concentrada en una contemplación estoica como justo después de una ventisca que se ha llevado ciertas ropas, cuadros, fotografías- todo biográfico- y con ella parte de un momento relevante que ahora produce algo similar a la nada, a estar frente al universo nuevo, a punto del big bang, a sabiendas de un futuro enorme, deconstruido, full of knowledge.

2010-03-12T11:02:00.005-08:00

Simple Reflexión en un Barco

Me desilusiono cada vez más, cada vez de más cosas. Partidos políticos, justicia, amores incondicionales, amores libres, amistades imperecederas, generosidad porque sí, casas de estudio, cultura, alta cultura, pintores, filósofos, escritores, poetas comunistas, personas en el transporte público, oenegés, votaciones, películas con buena presentación, marihuana, alcohol. Tristemente me desilusiono de todo de un tiempo hasta parte. Y como que de a poco se me fuera cayendo la cabeza al suelo.

Entonces, un golpe, una prendida de ampolleta o así:

Pero qué diablos es la ilusión ?! No es acaso un sinónimo de imagen?! Y no es la imagen una especie efímera? Recuerdo un periódico del fin de semana pasado donde leí: "Ninguna imagen es creada para ser vivida". Dicho y hecho. Estoy curada. He dicho.

2009-11-10T16:42:00.003-08:00

Suprimimos sentimientos por formas de vivir. El primero de ellos es el de la libertad. Porque ella, además de ser un valor, es un sentir, un latir en el corazón que se expresa en ciertos momentos donde nos agrandamos de alegría por la naturaleza. Otros nos venden una libertad en la cual podemos escoger bajo ciertos márgenes sociales impuestos. Sí, no somos omnipotentes, no podemos hacer lo que se nos de la gana, pero por qué? por qué? Por la razón, la ética, el sentido de la humanidad... y qué es eso? las redes de sentido son elaboradas desde nuestro nacimiento. Aprendemos a amar lo que amamos y a esperar lo que esperamos gracias a lo que nuestra cultura nos dice. Es el sistema económico y su racionalización tecnológica, la cultura de masas de Occidente, la que nos ha llevado a no concebir la idea de vivir sin ciertas cosas que, al mismo paradójico tiempo, nos "hacen ser libres": alfabetizarnos, estudiar y creer con convicción de que una buena forma de culturizarse es leyendo libros sobre epopeyas. Los medios de comunicación cooperan eficiente y eficazmente. No quiero ser apocalíptica, sí creo que existe una esperanza y esa es abriendo los ojos, mirando al rededor, abrazando la naturaleza, dejando de hacer lo que todos hacen porque sí, porque es más cómodo, porque la moda no incomoda. Lo extraño de esto, es que todos ya lo sabían, o no?

2009-05-18T13:20:00.005-07:00

Soy alérgica a los escritos de amor
Sobre todo si están mal redactados,
no tienen expresiones audaces y si se fundan
en el más rosa machismo femenino

Me da urticaria
la mirada de moscas muertas
que propagan ciertas mujeres

Inertes sus propias sinapsis
suenan:
tuc- tuc- tuc- pena
tuc- tuc- tuc- espera
tuc- tuc- tuc- príncipe.

Mejor, voy por un par de clorfenaminas.

2009-05-17T21:41:00.010-07:00

Satisfacciones

La primera mirada por la ventana al despertarse
El viejo libro vuelto a encontrar
Los rostros entusiasmados
Nieve, el cambio de las estaciones
El periódico, un perro, la dialéctica
Bañarse, nadar, música antigua
Zapatos cómodos, comprender, música nueva
Escribir, plantar, viajar, cantar y ser amable

B.Brecht

PD: Y leer a Benedetti.

2009-05-15T05:46:00.002-07:00

Las noticias pueden hacer que te alienes o despaviles. En eso no me cabe duda. Depende de tí, depende de lo que esperes de la vida. No es por nada que los caballeros de la plaza Echaurren entiendan lo que hablamos los que estamos en contra de toda esta mierda. Con su vino bien agarrao en la mano, el Merculo en su bolsillo y algún distintivo del Wanders, te pueden contar mil veces mejor que Marx lo que pasa en esta cagá de mundo: El dinero, todo tiene que ver con aquello y con las estructuras de poder.

La diferencia es que algunos pretenden alcanzar estas estructuras, sea como sea, bajo el nombre de quien sea: Iglesias, Estados o Empresas; y otros, pretenden destruirlas con subjetividad. Nada nos ata a las estructuras más que nuestras propias estructuras mentales.

La libertad se alcanza viviendo y eso está a la vuelta de la esquina. Sólo basta abrir los ojos (y cerrarlos para mirarse por dentro), respirar profundo (y aguantar el aire cuando te ofrezcan basura capital) y tomar las manos de las personas a tu al rededor (aquello llamado solidaridad no es remplazable).

Por otro lado, basta de achacarle las culpas a las estructuras, tipo medios de comunicación. Ellas sólo hacen lo que tienen que hacer para perpetuar al sistema. Es cosa de ver las noticias una semana entera para darse cuenta del manejo. De alienación, nada; de esquemas mentales hedonistas, todo.

2008-12-14T16:54:00.002-08:00

xXXxXxXxXxXxXxXxXxXxXxXxXxXxXxXxXxXxXXXxxxXxXxXxXxXxXxRéquiem

Qué más da. Horas frente al computador, mirando la pantalla inerte, sintiendo emerger la metamorfosis de mis ojos hasta el rojo vivo, como si hubiera estado fumando toda la tarde tikipaya golden, pero no, estoy en Valpraíso-qué más da- escribiendo sobre los híbridos, sobre las crónicas de indias; asemejando a Ricarte Soto con Cristóbal Colón hasta el punto de hacerlos parecer compañeros en el arte de la persuasión; viendo cómo cada cierto tiempo aparecen cuadraditos en la esquina inferior derecha (a ver si aparece algún nombre entretido; si es el tuyo, perfecto); buscando en la rae palabras que olvido siempre, como imberbe, que al final no servía de nada; qué más da, nada más, que esperar pasar el tiempo, los minutos, las horas para pensar un ratito pequeño en los minutos, horas, días que faltan para acercame hasta el norte-hasta mi norte- como si el tiempo fuera un amigo, como si cerrar los ojos y ponerme a soñar suplantara rápidamente las dos mil palabras que me quedan por escribir. Qué más da, olvido un rato el estrés, escojo escribirlo, relatarlo, decirle que me baje por los brazos para agarrarlo fuerte con las manos porque ya me está empezando a caer mal, a doler la cola de tanto estar sentada escribiendo cosas que sólo creo un poco, muy poco, pero que debo decir, como cuando me obligan a tener tolerancia y debo comerme la palabra chúpalo para evitar la ignominia, para evitar el rojo, para aceptar la profesión; entonces sigo escribiendo, pensando que el nombre de mi blog me hace tanto sentido cuando escribo cosas como éstas; liviana,liviana o no; corriente de la conciencia, corriente en chiquitito porque es más singular que común, más personal. Alguien prende la tele, ya son las 10!

2008-09-27T19:48:00.006-07:00

D I V A G A R

Ponte tú, un clavel rojo en las manos de una niña que camina con su mamá justo al frente de La Moneda o ir por los caminos del Santa Lucía recordando "Violeta Ausente", cosas así como medio nostálgicas, como medio de un tiempo que no viviste pero que aparece en momentos especiales; para mí, esos momentos tienen que tener un escenario santiaguino, alomejor porque hay mucha historia, ya sean libros o periódicos y canciones también de ese tiempo, de esos mil días, que sitúan varias weas simbólicas cargadas de historia en lugares específicos, ponte tú, en La Victoria o en la Plaza de la Constitución donde está Allende, Frei, Portales- y parece que otro más- conversando alguna weá que se me ocurre y de ahí me imagino un montón de cosas como remolinos, banderitas, libros, gente andando en micro comiendo helao de piña medio derretido, así como quien no quiere la cosa, mirando por las ventanas más micros y más gentes comiendo otros helados de cien pesos, pensando otras cosas, pensando capaz que menos mal que los milicos están mostrando que va a haber un golpe o pensando que quizás si los milicos se toman el poder va a tener que salir volando de su país o de su existencia pa ir a parar a la muerte, no sé, cosas así, ponte tú. Una nostalgia que no tendría yo por qué tener, como la gente que tiene fobia a algún bichito o animal o construcción o situación, alomejor, y tampoco tienen idea, son cosas como sentimientos, cosas que llegan al corazón y se quedan ahí. Se quedan ahí y más encima germinan y crecen, entonces es cuando comienzas a hacer algo al respecto, ponte tú, conversarlo.

2008-07-10T23:48:00.016-07:00

Hay un río, mar frío, mar tibio, montañas, mucho sol, mucha lluvia, volcanes, terremotos, dibujos, corazones, sangre e idiomas sabrosones:

Vivimos la cuarta revolución latinoamericana. Según algunos pensadores del continente, es ahora cuando la historia pasa frente a nuestros ojos para convertirse en nuestra. Y no tan sólo eso: en este preciso precioso presente, muchísimas conciencias fértiles vuelven a germinar en racimos revolucionarios. El Comandante Che Guevara, José Martí, Simón Bolívar, Emiliano Zapata y muchos otros que entregaron la vida a las convicciones sociales, NO han muerto y ni el más feroz imperialismo podrá asesinar su valiente trabajo.

Siguiendo aquella tesis que oí en una gran sala iluminada y que anoté en mi cabeza con fuego verdeesperanza- rojosangre, Latinoamérica ha vivido 4 momentos de cambios estamentales importantes: la independencia (liderada por Simón Bolívar y San Martín), la Revolucion Mexicana (primera revolución contra la estupidez burgueza registrada en el siglo XX), la Revolución Cubana (tiñe al continente en luchas rebeldes y consecuencias de dictaduras fascistas) y, ahora mismo, la cuarta rEVOlución (quien le ponga un nombre histórico y pintoso, se lleva un regalo).

Esta cuarta revolución no se centra en la política económica. Es más, de alguna forma u otra, acepta intercambiar productos con ciertos enemigos* mientras esto no perjudique de forma alguna al pueblo y sí ayude a llevar adelante la emancipación del imperialismo, sin depender de extranjeros, valiéndose de lo que su tierra les brinda.

Lo que es del pueblo, del pueblo es y allí se queda. El pueblo es el que escoge: soberanía popular

Estas dos palabras tan escuchadas y repetidas en papeles académicos recién se puede decir que están siendo practicadas en unidad. Ahora es el tiempo donde el pueblo escoge de acuerdo a su cultura, de acuerdo a su forma de mirar la vida. Es tiempo para crear. Por primera vez, es el tiempo de la coherencia.

En Bolivia, hace sólo 2 años que legalizó la Hoja de Coca. A pesar de ser considerada la "Planta Sagrada" por el ochenta por ciento de la población, por primera vez, una hojita,utilizada milenariamente en aquel bello altiplano, es permitida con todas las de la ley en el único país donde se sigue considerando como algo fundamental. Es claro, sabemos, por primera vez en Bolivia el pueblo defiende a un Presidente indígena. Coherencia es lo que han conseguido.

En Venezuela, las manifestaciones de poder popular son claras y definen los pilares de esta revolución que tantos medios de comunicación y realeza imperialista han tallado de una farsa caricaturizada. Sin ir más lejos, el golpe de estado del 2002 fue prácticamente un fracaso militar pues dos días después del intento fascista por tomarse el gobierno, millones de venezolanos salieran a las calles sin miedo a recuperar los que les pertenecía: SU soberanía. Pedro Carmona, el militar que pudo ser homólogo a pinocho, tuvo casi ningún reconocimiento como presidente . SIn embargo, cabe destacar que uno de los pocos países que reconoció su mandato derechista fue Chile, bajo la presidencia de Ricardo- Cara de Gusano de Choclo- Lagos, pero esa es otra historia...

Por otro lado, para los que crean que Venezuela es una dictadura, pues, no se equivoquen. Recuerden que en el último referendum Chávez , por primera vez, perdió pues el pueblo cuando esmayoría tiene voz... ¿ Cuándo en nuestro larguirucho país hemos votado en Asamblea Popular lo que queremos mejorar?

Esto se debe a que los indígenas caribeños- a diferencia de los andinos- se caracterizan por poseer organizaciones horizontales, sin jerarquías ni poder. Al mezclar esta cultura con la de los esclavos africanos (pertenecientes a Cabo Verde y Guinea, más precisamente) que fueron traídos a esta parte de nuestro continente en tiempos donde los españoles hacían lo que querían, la cultura venezolana se constituyó en ayudas populares, en comunidades, en poblaciones donde todos se ayudan y en conjunto se escoge lo que se va a realizar. El Gobierno de Hugo Chávez, entonces, habla otra vez de coherencia cultural.

La historia de América del Sur siempre se ha querido callar,minimizar, obviar, contextualizar en la globalidad, ecplicar con argumentos europeos. Pero no. Los modelos europeos, los gringos, los asiáticos pues, realmente, dan lo mismo. Con energía, solidaridad, justicia, cultura, música y alegía: Es hora de hacer nuestra propia historia!

¡Vivimos una revolución latinoamericana!

PD: Y acá en Chile, los medios dicen que existe un "vació de poder" después del maravilloso Jarrazo con Agua que Música Sepúlveda le chantó a la ministra de educación. PLOP. Vela.

*(una mantequilla de maní en un supermercado surinamés debería estar allí sólo porque es, para algunos, exquisita. El conocimiento de "otras" culturas no tiene por qué ser tildado de neoliberalismo mientras se trate sólo de conocer o compartir productos o tradiciones, sin pasar a relacionarse en lógicas capitalistas, abusivas ni del orden Macro como McCaca )

2008-07-08T16:01:00.003-07:00

Mala memoria no tiene beats

Accordare de cor
cor-dis = corazón
A ccordis
Acordes

Acordes al
cucharong

¡Acuérdate!

2008-06-02T21:36:00.003-07:00

Corazón Caminante Cojo

2008-05-28T23:17:00.005-07:00

Que somos diferentes, que para entender el "mundo de hoy" hay que SABER que TODOS tenemos subjetividades distintas, que cada uno persigue "metas" individuales, que en gustos no hay nada escrito. Bien, pero qué hay de la tierra, del aire, del agua y del fuego; de los rasgos similares, de las sonrisas, de las carcajadas, de los abrazos espontáneos, de los besos, en fin; qué hay de las borracheras, de los bailes, de los amigos, de la música, de las drogas que por siglos marcan la historia de la vida también. Véla. Qué preferir, lo que nos une o lo que nos separa.

La foto es de unos nómades tibetanos, al otro lado de mi existencia latinoamericana. Cuando la ví, pensé que ya había estado ahí.

2008-05-25T21:14:00.006-07:00

Hola. Estoy con desvelo de monólogo. Aveces pienso que me estoy volviendo loca, que no voy a resistir tanta civilización un segundo más. Quiero gritar y me parece que valpo es una ciudad que apaña las locuras, por lo tanto es imperativo irse. He pensado en un lugar cálido y con playa.... y también en tí porque, apesar de todo, eres el único tan pesado como yo que entiende por qué esta pesadez no tiene nada de mala onda, sino de congruencia con las incongruencias cotidianas. Estoy cansada pero todo me aparece fosforescente, entonces me canso más. Hay tanta luz al frente de mis ojos que me cuesta ver, pero me fascina explicar la cantidad de sensaciones que me otorga esa inmaterialidad llamativa, como una televisión vomitiva que dan ganas de arrojar por la ventana hasta verla estallar, pero antes arrancar las millones de tonalidades coloridas que posee dentro. Quiero destruir todo o sino irme a un bosque, un desierto, un lugar donde me pueda acurrucar: tus brazos, tú.

2008-05-20T21:04:00.003-07:00

"QUIEN SIENTA PLACER AL MARCHAR EN FILAS CERRADAS AL SON DE UNA BANDA MILITAR, ES PARA MÌ DIGNO DE DESPRECIO Y LE HUBIESE BASTADO CON LA MÉDULA ESPINAL PARA VIVIR EN ESTE PLANETA"

Adivine buen adivinador, qué personaje de la historia se lanzó esta frase tan poco escuchada en países como éste, y definitivamente olvidadas, en días como hoy.

2008-05-11T22:18:00.003-07:00

Decir que No

Ya lo sabemos
es difícil
decir que no
decir no quiero

ver que el dinero forma un cerco
alrededor de tu esperanza
sentir que otros
los peores
entran a saco por tu sueño

ya lo sabemos
es difícil
decir que no
decir no quiero

no obstante
cómo desalienta
verte bajar tu esperanza
saberte lejos de ti mismo

oírte
primero despacito
decir que sí
decir sí quiero
comunicarlo luego al mundo
con un orgullo enajenado

y ver que un día
pobre diablo
ya para siempre pordiosero
poquito a poco
abres la mano
y nunca más
puedes cerrarla.

2008-05-09T18:11:00.003-07:00

Colisión entre dos galaxias: NGC 2207 y CI 2163.

"Las enormes nubes de gas de las galaxias colisionadas provocan un crecimiento en la tasa de natalidad estelar. Las estrellas masivas recién nacidas evolucionan rápidamente en unos pocos millones de años y explotan como supernovas. Los elementos pesados fabricados en estas estrellas son expulsados por las explosiones y enriquecen el gas que las rodea a lo largo de miles de años luz".

En otras palabras, las galaxias, cuando se enamoran, sí que saben hacer el amor.

2008-05-06T16:52:00.003-07:00

"CHILE, UNA OJEADA DE LEJOS

(...) El panorama general de la sanidad chilena deja mucho que desear (después supe que era muy superior a la de otros países que fui conociendo). Los hospitales absolutamente gratuitos son muy escasos y en ellos hay carteles como el siguiente: "Por qué se queja de la atención si usted no contribuye al sostenimiento de este hospital?"(...)Hemos visto salas de operaciones mal alumbradas y hasta sucias y no en puebluchos sino en el mismo Valparaíso. Existe en Chile, la costumbre de no tirar los papeles higiénicos usados a la letrina, sino afuera, en el suelo o en cajones puestos para eso.

(...) En el norte se paga mejor al obrero en las minas de cobre, salitre, azufre, oro,etc., pero la vida es mucho más cara, se carece en general de muchos artículos de consumo de primera necesidad y las condiciones climáticas son muy bravas en la montaña.

El panorama político es confuso (esto fue escrito antes de las elecciones que dieran el triunfo a Ibáñez), hay cuatro aspirantes al mando, de los cuales Carlos Ibáñez del Campo parece ser el primer ganador; es un militar retirado con tendencias dictatoriales y miras políticias parecidas a las de Perón que inspira al pueblo un entusiasmo de tipo caudillesco. Basa su acción en el partido Socialista Popular, al que unen facciones menores. El segundo lugar, a mi manera de ver, estará ocupado por Pedro Enrique Alfonso, candidato del oficialismo, de política ambigua, al parecer amigo de los americanos y de coquetear con los demás partidos políticos. El abanderado del derechismo es Arturo Matte Larraín, potentado que es yerno del difunto presidente Alessandri y cuenta con el apoyo de todos los sectores reaccionarios de la población. En último término está Salvador Allende, candidato del Frente del Pueblo, que tiene el apoyo de los comunistas, los que han visto mermados sus cuadros en 40.000 votos, que es la cifra de las personas despojadas del derecho a votar por haber sido afiliados a dicho partido.

(...)Como país, Chile ofrece posibilidades económicas a cualquier persona de buena voluntad que no pertenezca al proletariado, vale decir, que acompañe su trabajo cierta dosis de cultura o preparación técnica. Tiene su territorio facilidad para sustentar la cantidad suficiente de ganado como para abastecerse (lanar sobre todo), cereales en cantidad aproximadamente necesaria y minerales como para convertirse en un poderoso país industrial, ya que tiene minas de hierro, cobre, hulla, estaño, oro, plata, manganeso, salitre. El esfuerzo mayor que debe hacer es sacudirse el incómodo amigo yanqui de las espaldas y esa tarea es, al menos por el momento, ciclópea, dada la cantidad de de dólares invertidos por éstos y la facilidad con que pueden ejercer una eficaz presión económica en el momento en que sus intereses se vean amenazados".

Ernesto Guevara, 1953.

En 45 años, ENCUENTRE LAS DIFERENCIAS!

2008-05-05T22:41:00.003-07:00

Ya, onda, de repente aparece todo esto. No lo quieres, por eso que te depilas, caminas, subes por el cerro más brígido (en todo sentido) de Valparaíso y luego llamas a tus amigos que siempre tienen ganas de tomarse alguna mentira color púrpura. No quieres, pero entonces caminas hacia eso: buscas los mejorespeores lugares, te imaginas haciendo un montón de tonteras chistosas; las haces y después aparece, blum!, la gente y las sensaciones y los espejismos menos aparecible y te mueres. Te mueres y era, tal como la kari dijo que me iba a morir.

2008-04-25T14:11:00.000-07:00

Cuando era chica vivía cerca de 5 de Abril en Santiasco. A esa casa que yo tanto recuerdo por un columpio de madera regalado por mi abuelo, unos pinceles con los que me dejaban dibujar las paredes blancas del patio y un parral que usábamos con mi tío chico para jugar a las guerrillas, le llamamos La Casa del Durazno. Es que en esa villa todos los pasajes tenían nombres de frutas. La Camila vivía en El Plátano, justo a la vuelta de nuestro hogar. Ella y sus papás se fueron a vivir a México en 1991. Sus papás eran la tía Kuky y el tío X (no recuerdo su nombre), pero recuerdo a la tía Kuky porque usaba frenillos y porque fue la primera sonrisa que vi con esos aparatos en mi vida. Me parecía inaceptable. El asunto es que se fueron a México porque no estaban felices con este país, porque habían sido perseguidos en dictadura y habían perdido a muchos familiares y amigos, y porque sabían que todo iba a seguir igual. Mis papás eran sus amigos, amigos que sobrevivieron, claro; amigos que creyeron en la "vuelta a la democracia" y se quedaron en Chile para "hacer algo" y además porque no tuvieron la opción. No había opción de virar porque las raíces ya estaban arraigadas en el país y en la revuelta reivindicativa, entonces supongo que tuvieron que seguir.
Recuerdo andar saltando por el patio de mi casa entre medio de lienzos con letras rojas y negras, preguntando por qué, para qué, hacia dónde, y cómo todas las noches, llegaban amigos de mis padres a conversar un millón de cosas incomprensibles para mí pero sumamente serias para todos. También habían muchas risas y luego gente que no iba nunca más. Amigos que pasaban metidos en El Durazno e iban a buscar a la Naty en la noche y luego ya no aparecían más. Nunca más y punto. Mientras tanto, mi abuela me enseñaba a hacer sopaipillas cuando llovía porque me había regalado unos utencilios de niño para amasar- como usleros y otras cosas que no sé cómo se llaman- y me explicaba que el militar que salía en la tele de vez en cuando, cortando cuando quería la transimisión de los monitos, se llamaba "caca". Mi mente de niña de 4 años comprendía perfectamente por qué se le otorgaba ese aplastante apodo: me daba tanta rabia que un militar se pusiera a hablar puras cosas mala onda justo cuando Himán iba en la mejor parte...
Hay weas que no se olvidan.

2008-04-12T02:24:00.000-07:00

A la Izquierda del Roble

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico es un parque dormido
en el que uno puede sentirse árbol o prójimo
siempre y cuando se cumpla un requisito previo.

Que la ciudad exista tranquilamente lejos.

El secreto es apoyarse digamos en un tronco
y oír a través del aire que admite ruidos muertos
cómo en Millán y Reyes galopan los tranvías
No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico siempre ha tenido
una agradable propensión a los sueños
a que los insectos suban por las piernas
y la melancolía baje por los brazos
hasta que uno cierra los puños y la atrapa.

Después de todo el sercreto es mirar hacia arriba
y ver cómo las nubes se disputan las copas
y ver cómo los nidos se disputan los pájaros.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
ah pero las parejas que huyen al Botánico
ya desciendan de un taxi o bajen de una nube
hablan por lo común de temas importantes
y se miran fanáticamente a los ojos
como si el amor fuera un brevísimo túnel
y ellos se contemplaran por dentro de ese amor.

Aquellos dos por ejemplo a la izquierda del roble
(también podría llamarlo almendro o araucaria
gracias a mis lagunas sobre Pan y Linneo)
hablan y por lo visto las palabras
se quedan conmovidas a mirarlos
ya que a mí no me llegan ni siquiera los ecos.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero es lindísimo imaginar qué dicen
sobre todo si él muerde una ramita
y ella deja un zapato sobre el césped
sobre todo si él tiene los huesos tristes
y ella quiere sonreír pero no puede.

Para mí que el muchacho está diciendo
lo que se dice a veces en el Jardín Botánico
ayer llegó el otoño
el sol de otoño
y me sentí feliz
como hace mucho
qué linda estás
te quiero
en mi sueño
de noche
se escuchan las bocinas
el viento sobre el mar
y sin embargo aquello
también es el silencio
mirame así
te quiero
yo trabajo con ganas
hago números
fichas
discuto con cretinos
me distraigo y blasfemo
dame tu mano
ahora
ya lo sabés
te quiero
pienso a veces en Dios
bueno no tantas veces
no me gusta robar
su tiempo
y además está lejos
y vos estás a mi lado
ahora mismo estoy triste
estoy triste y te quiero
ya pasarán las horas
la calle como un río
los árboles que ayudan
el cielo
los amigos
y qué suerte
te quiero
hace mucho era niño
hace mucho y qué importa
el azar era simple
como entras en tus ojos
dejame entrar
te quiero
menos mal que te quiero.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero puede ocurrir que de pronto uno advierta
que en realidad se trata de algo más desolado
uno de esos amores de tántalo y azar
que Dios no admite porque tiene celos.

Fíjense que él acusa con ternura
y ella se apoya contra la corteza
fíjense que él va tildando recuerdos
y ella se consterna misteriosamente.

Para mí que el muchacho está diciendo
lo que se dice a veces en el Jardín Botánico
vos lo dijiste
nuestro amor
fue desde siempre un niño muerto
sólo de a ratos parecía
que iba a vivir
que iba a vencernos
pero los dos fuimos tan fuertes
que lo dejamos sin su sangre
sin su futuro
sin su cielo
un niño muerto
sólo eso
maravilloso y condenado
quizá tuviera una sonrisa
como la tuya
dulce y honda
quizá tuviera un alma triste
como mi alma
poca cosa
quizá aprendiera con el tiempo
a desplegarse
a usar el mundo
pero los niños que así vienen
muertos de amor
muertos de miedo
tienen tan grande el corazón
que se destruyen sin saberlo
vos lo dijiste
nuestro amor
fue desde siempre un niño muerto
y qué verdad dura y sin sombra
qué verdad fácil y que pena
yo imaginaba que era un niño
y era tan sólo un niño muerto
ahora qué queda
sólo queda
medir la fe y que recordemos
lo que pudimos haber sido
para él
que no pudo ser nuestro
qué más
acaso cuando llegue
un veintitrés de abril y abismo
vos donde estés
llevale flores
que yo también iré contigo.
No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico es un parque dormido
que sólo se despierta con la lluvia.
Ahora la última nube ha resuelto quedarse
y nos está mojando como a alegres mendigos.
El secreto está en correr con precauciones
a fin de no matar ningún escarabajo
y no pisar los hongos que aprovechan
para nacer desesperadamente.

Sin prevenciones me doy vuelta y siguen
aquellos dos a la izquierda del roble
eternos y escondidos en la lluvia
diciéndose quién sabe qué silencios.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero cuando la lluvia cae sobre el Botánico
aquí se quedan sólo los fantasmas.

Ustedes pueden irse.

Yo me quedo.

Mario Benedetti

El favorito favorito. Lean y opinen por favor.
Recuerdo la transcripción, te acordai pau?

2008-04-11T14:56:00.000-07:00

"Hay un paradero de micro. Está atardeciendo o alomejor es muy temprano en la mañana. La noción del tiempo es incierta y las personas pasan como si tuvieran cosas muy importantes que hacer pero no lo suficiente para detenerse a ofrecer drogas, besos, garabatos, injusticias u otros elementos que pueden servirme del todo.
Estoy mirando a todos, excepto a mí. En mis manos tengo los espejos de los demás. Cuando me veo en ellos, me quedo en silencio o hablo cualquier cosa que pueda parecer contundente.
El paradero es el lugardonde mejor me siento y está bajo la custodia de la estupidez.
Cualquier micro me puede llevar, lo importante es el color y si tiene alguna imagen divertida, difusa, dolorosa, distorcionada...
En su defecto, la micro puede ser una no micro: efecto óptico ilusorio de tantas pastillas que caen desde el cielo.
El paradero está vacío y yo estoy esperando. Es probable que en cinco minutos decida qué tomar para llegar hasta cualquier otro paradero de micro, con la misma luz y la misma gente, con la soledad de siempre que mantiene ningún rumbo".

Cuando escribí este fragmento estaba en la Isla del Sol, apoyada en la carpa, con una caña terrorífica. Era el 2006. Aunque sepa que ya no estoy en aquel paradero, a mi ojo le da un tick cada vez que lo releo.

2008-04-02T13:05:00.000-08:00

Entonces me miró. Yo creía que me miraba por primera vez. Pero luego, cuando dio la vuelta por detrás del velador y yo seguía sintiendo sobre el hombro, a mis espaldas, su resbaladiza y oleosa mirada, comprendí que era yo quien la miraba por primera vez. Encendí un cigarrillo. Tragué el humo áspero y fuerte, antes de hacer girar el asiento, equilibrándolo sobre una de las patas posteriores. Después de eso la vi ahí, como había estado todas las noches, parada junto al velador, mirándome. Durante breves minutos estuvimos haciendo nada más que eso: mirarnos. Yo mirándola desde el asiento, haciendo equilibrio en una de sus patas posteriores. Ella de pie, con una mano larga y quieta sobre el velador, mirándome. Le veía los párpados iluminados como todas las noches. Fue entonces cuando recordé lo de siempre, cuando le dije: "Ojos de perro azul". Ella me dijo, sin retirar la mano del velador: "Eso. Ya no lo olvidaremos nunca". Salió de la órbita suspirando: "Ojos de perro azul. He escrito eso por todas partes".

La vi caminar hacia el tocador. La vi aparecer en la luna circular del espejo mirándome ahora al final de una ida y vuelta de luz matemática. La vi seguir mirándome con sus grandes ojos de ceniza encendida: mirándome mientras abría la cajita enchapada de nácar rosado. La vi empolvarse la nariz. Cuando acabó de hacerlo, cerró la cajita y volvió a ponerse en pie y caminó de nuevo hacia el velador, diciendo: "Temo que alguien sueñe con esta habitación y me revuelva mis cosas"; y tendió sobre la llama la misma mano larga y trémula que había estado calentado antes de sentarse al espejo. Y dijo: "No sientes el frío". Y yo le dije: "A veces". Y ella me dijo: "Debes sentirlo ahora". Y entonces comprendí por qué no había podido estar solo en el asiento. Era el frío lo que me daba la certeza de mi soledad. "Ahora lo siento ―dije―. Y es raro, porque la noche está quieta. Tal vez se me ha rodado la sábana". Ella no respondió. Empezó otra vez a moverse hacia el espejo y volví a girar sobre el asiento para quedar de espaldas a ella. Sin verla sabía lo que estaba haciendo. Sabía que estaba otra vez sentada frente al espejo, viendo mis espaldas, que habían tenido tiempo para llegar hasta el fondo del espejo, viendo mis espaldas, que habían tenido tiempo para llegar hasta el fondo del espejo y ser encontradas por la mirada de ella, que también había tenido el tiempo justo para llegar hasta el fondo y regresar ―antes que la mano tuviera tiempo de iniciar la segunda vuelta― hasta los labios que estaban ahora untados de carmín, desde la primera vuelta de la mano frente al espejo. Yo veía, frente a mí, la pared lisa, que era como otro espejo ciego, donde yo no la veía a ella ―sentada a mis espaldas―, pero imaginándola dónde estaría si en lugar de la pared hubiera sido puesto un espejo. "Te veo", le dije. Y vi en la pared como si ella hubiera levantado los ojos y me hubiera visto de espaldas en el asiento, al fondo del espejo, con la cara vuelta hacia la pared. Después la vi bajar los párpados, otra vez, y quedarse con los ojos quietos en su corpiño, sin hablar. Y yo volví a decirle: "Te veo". Y ella volvió a levantar los ojos desde su corpiño. "Es imposible", dijo. Yo pregunté por qué. Y ella, con los ojos otra vez quietos en el corpiño: "Porque tienes la cara vuelta hacia la pared". Entonces yo hice girar el asiento. Tenía el cigarrillo apretado en la boca. Cuando quedé frente al espejo ella estaba otra vez junto al velador. Ahora tenía las manos abiertas sobre la llama, como dos abiertas alas de gallina, asándose, y con el rostro sombreado por sus propios dedos. "Creo que me voy a enfriar ―dijo―. Esta debe ser una ciudad helada". Volvió el rostro de perfil y su piel de cobre al rojo se volvió repentinamente triste. "Haz algo contra eso", dije. Y ella empezó a desvestirse, pieza por pieza, empezando por arriba; por el corpiño. Le dije: "Voy a voltearme contra la pared". Ella dijo: "No. De todos modos me verás, como me viste cuando estabas de espaldas". Y no había acabado de decirlo cuando ya estaba desvestida casi por completo, con la llama lamiéndole la larga piel de cobre. "Siempre había querido verte así, con el cuero de la barriga lleno de hondos agujeros, como si te hubieran hecho a palos". Y antes que yo cayera en la cuenta de que mis palabras se habían vuelto torpes frente a su desnudez, ella se quedó inmóvil, calentándose en la órbita del velador, y dijo: "A veces creo que soy metálica". Guardó silencio un instante. La posición de las manos sobre la llama varió levemente. Yo dije: "A veces, en otros sueños, he creído que no eres sino una estatuilla de bronce en el rincón de algún museo. Tal vez por eso sientes frío". Y ella dijo: "A veces, cuando me duermo sobre el corazón, siento que el cuerpo se me vuelve huevo y la piel como una lámina. Entonces, cuando la sangre me golpea por dentro, es como si alguien me estuviera llamando con los nudillos en el vientre y siento mi propio sonido de cobre en la cama. Es como si fuera así como tú dices: de metal laminado". Se acercó más al velador. "Me habría gustado oírte", dije. Y ella dijo: "Si alguna vez nos encontramos pon el oído en mis costillas, cuando me duerma sobre el lado izquierdo, y me oirás resonar. Siempre he deseado que lo hagas alguna vez". La oí respirar hondo mientras hablaba. Y dijo que durante años no había hecho nada distinto de eso. Su vida estaba dedicada a encontrarme en la realidad, al través de esa frase identificadora. "Ojos de perro azul". Y en la calle iba diciendo en voz alta, que era una manera de decirle a la única persona que habría podido entenderla:
"Yo soy la que llega a tus sueños todas las noches y te dice esto: ojos de perro azul". Y dijo que iba a los restaurantes y les decía a los mozos, antes de ordenar el pedido: "Ojos de perro azul". Pero los mozos le hacían una respetuosa reverencia, sin que hubieran recordado nunca haber dicho eso en sus sueños. Después escribía en las servilletas y rayaba con el cuchillo el barniz de las mesas: "Ojos de perro azul". Y en los cristales empañados de los hoteles, de las estaciones, de todos los edificios públicos, escribía con el índice: "Ojos de perro azul". Dijo que una vez llegó a una droguería y advirtió el mismo olor que había sentido en su habitación una noche, después de haber soñado conmigo. "Debe estar cerca", pensó, viendo el embaldosado limpio y nuevo de la droguería. Entonces se acercó al dependiente y le dijo "Siempre sueño con un hombre que me dice: “Ojos de perro azul”". Y dijo que el vendedor la había mirado a los ojos y le dijo: "En realidad, señorita, usted tiene los ojos así". Y ella le dijo: "Necesito encontrar al hombre que me dijo en sueños eso mismo". Y el vendedor se echó a reír y se movió hacia el otro lado del mostrador. Ella siguió viendo el embaldosado limpio y sintiendo el olor. Y abrió la cartera y se arrodilló y escribió sobre el embaldosado, a grandes letras rojas, con la barrita de carmín para labios: "Ojos de perro azul". El vendedor regresó de donde estaba. Le dijo: "Señorita, usted ha manchado el embaldosado". Le entregó un trapo húmedo, diciendo: "Límpielo". Y ella dijo, todavía junto al velador, que pasó toda la tarde a gatas, lavando el embaldosado y diciendo: "Ojos de perro azul", hasta cuando la gentes se congregó en la puerta y dijo que estaba loca.
Ahora, cuando acabó de hablar, yo seguía en el rincón, sentado, haciendo equilibrio en la silla. "Yo trato de acordarme todos los días la frase con que debo encontrarte ―dije― . Ahora creo que mañana no lo olvidaré. Sin embargo, siempre he olvidado al despertar cuáles son las palabras con que puedo encontrarte». Y ella dijo: "Tú mismo las inventaste desde el primer día". Y yo le dije: "Las inventé porque te vi los ojos de ceniza. Pero nunca las recuerdo a la mañana siguiente" . Y ella, con los puños cerrados junto al velador, respiró hondo: "Si por lo menos pudiera recordar ahora en qué ciudad lo he estado escribiendo".
Sus dientes apretados relumbraron sobre la llama. "Me gustaría tocarte ahora", dije. Ella levantó el rostro que había estado mirando la lumbre: levantó la mirada ardiendo, asándose también como ella, como sus manos: y yo sentí que me vio, en el rincón, donde seguía sentado, meciéndome en el asiento. "Nunca me habías dicho eso", dijo. "Ahora lo digo y es verdad", dije. Al otro lado del velador ella pidió un cigarrillo. La colilla había desaparecido de entre mis dedos. Había olvidado que estaba fumando. Dijo: "No sé por qué no puedo recordar dónde lo he escrito". Y yo le dije: "Por lo mismo que yo no podré recordar mañana las palabras". Y ella dijo, triste: "No. Es que a veces creo que eso también lo he soñado". Me puse en pie y caminé hacia el velador. Ella estaba un poco más allá, y yo seguía caminando, con los cigarrillos y los fósforos en la mano, que no pasaría el velador. Le tendí el cigarrillo. Ella lo apretó entre los labios y se inclinó para alcanzar la llama, antes que yo tuviera tiempo de encender el fósforo. "En alguna ciudad del mundo, en todas las paredes, tienen que estar escritas esas palabras: “Ojos de perro azul” dije―. Si mañana las recordara iría a buscarte". Ella levantó otra vez la cabeza y tenía ya la brasa encendida en los labios. "Ojos de perro azul", suspiró, recordando, con el cigarrillo caído sobre la barba y un ojo a medio cerrar. Aspiró después el humo, con el cigarrillo entre los dedos, y exclamó: "Ya esto es otra cosa. Estoy entrando en calor". Y lo dijo con la voz un poco tibia y huidiza, como si no lo hubiera dicho realmente sino como si lo hubiera acercado el papel a la llama mientras yo leía: "Estoy entrando ―y ella hubiera seguido con el papelito entre el pulgar y el índice, dándole vueltas, mientras se iba consumiendo y yo acababa de leer ― ...en calor", antes que el papelito se consumiera por completo y cayera al suelo arrugado, disminuido, convertido en un liviano polvo de ceniza. "Así es mejor ―dije―. A veces me da miedo verte así. Temblando junto al velador".
Nos veíamos desde hacía varios años. A veces, cuando ya estábamos juntos, alguien dejaba caer afuera una cucharita y despertábamos. Poco a poco habíamos ido comprendiendo que nuestra amistad estaba subordinada a las cosas, a los acontecimientos más simples. Nuestros encuentros terminaban siempre así, con el caer de una cucharita en la madrugada.
Ahora, junto al velador, me estaba mirando. Yo recordaba que antes también me había mirado así, desde aquel remoto sueño en que hice girar el asiento sobre sus patas posteriores y quedé frente a una desconocida de ojos cenicientos. Fue en ese sueño en el que le pregunté por primera vez: "¿Quién es usted?". Y ella me dijo: "No lo recuerdo". Yo le dije: "Pero creo que nos hemos visto antes". Y ella dijo, indiferente: "Creo que alguna vez soñé con usted, con este mismo cuarto". Y yo le dije: "Eso es. Ya empiezo a recordarlo". Y ella dijo: "Qué curioso. Es cierto que nos hemos encontrado en otros sueños".
Dio dos chupadas al cigarrillo. Yo estaba todavía parado frente al velador cuando me quedé mirándola de pronto. La miré de arriba abajo y todavía era de cobre; pero no ya de metal duro y frío, sino de cobre amarillo, blando, maleable. "Me gustaría tocarte", volvía a decir. Y ella dijo: "Lo echarías todo a perder ―volvió a decir, antes que yo pudiera tocarla―. Tal vez, si das la vuelta por detrás del velador, despertaríamos sobresaltados quién sabe en qué parte del mundo". Pero yo insistí: "No importa". Y ella dijo: "Si diéramos vuelta a la almohada, volveríamos a encontrarnos. Pero tú, cuando despiertes, lo habrás olvidado". Empecé a moverme hacia el rincón. Ella quedó atrás, calentándose las manos sobre la llama. Y todavía no estaba yo junto al asiento cuando le oí decir a mis espaldas: "Cuando despierto a medianoche, me quedo dando vueltas en la cama, con los hilos de la almohada ardiéndome en la rodilla y repitiendo hasta el amanecer: “Ojos de perro azul”".
Entonces yo me quedé con la cara contra la pared. "Ya está amaneciendo ―dije sin mirarla―. Cuando dieron las dos estaba despierto y de eso hace mucho rato". Yo me dirigí hacia la puerta. Cuando tenía agarrada la manivela, oí otra vez su voz igual, invariable: "No abras esa puerta ―dijo―. El corredor está lleno de sueños difíciles". Y yo le dije: "Cómo lo sabes?". Y ella me dijo: "Porque hace un momento estuve allí y tuve que regresar cuando descubrí que estaba dormida sobre el corazón". Yo tenía la puerta entreabierta. Moví un poco la hoja y un airecillo frío y tenue me trajo un fresco olor a tierra vegetal, a campo húmedo. Ella habló otra vez. Yo di la vuelta, moviendo todavía la hoja montada en goznes silenciosos, y le dije: "Creo que no hay ningún corredor aquí afuera. Siento el olor del campo". Y ella, un poco lejana ya, me dijo: "Conozco esto más que tú. Lo que pasa es que allá afuera está una mujer soñando con el campo". Se cruzó de brazos sobre la llama. Siguió hablando: "Es esa mujer que siempre ha deseado tener una casa en el campo y nunca ha podido salir de la ciudad". Yo recordaba haber visto la mujer en algún sueño anterior, pero sabía, ya con la puerta entreabierta, que dentro de media hora debía bajar al desayuno. Y dije: "De todos modos, tengo que salir de aquí para despertar".
Afuera el viento aleteó un instante, se quedó quieto después y se oyó la respiración de un durmiente que acababa de darse vuelta en la cama. El viento del campo se suspendió. Ya no hubo más olores. "Mañana te reconoceré por eso ―dije―. Te reconoceré cuando vea en la calle una mujer que escriba en las paredes: “Ojos de perro azul”". Y ella, con una sonrisa triste ―que era ya una sonrisa de entrega a lo imposible, a lo inalcanzable―, dijo: "Sin embargo no recordarás nada durante el día". Y volvió a poner las manos sobre el velador, con el semblante oscurecido por una niebla amarga: "Eres el único hombre que, al despertar, no recuerda nada de lo que ha soñado".

G.G. Márquez, 1950.

- Este cuento es favorito. La parte en negrita me hace viajar. Un regalo.

2008-03-25T19:43:00.000-08:00

La sonrisa, de pronto. Y no es que sea inesperada, pero cuando llega... cuando llega sabes que siempre estuviste esperándola. Es tan básico como eso:
Siempre estuviste esperándola.
Es que caminas con una sonrisa imborrable; es que miras a quien sea y te atreves a conversar en crepúsculo, amanecer o luzlunar; es que, finalmente- después de todas las vanalidades y complejidades enarboladas- eres.
Ah, pero es que no dura para siempre. Dura un tiempo o dos, o tres o, aveces algunos días.
Entonces vuelves a la rutina:
Cerveza, marihuana, cerveza, marihuana, vino tinto, melón con vodka, música cursi;
cerveza, marihuana, cerveza, marihuana, Pink Floyd, viajes al sur del país, al norte del continente.
Pero ya sabes,
¡¡Ya sabes!!

2008-01-06T00:57:00.001-08:00

Siempre me molestó eso de los "hechos". Hasta ahora. ¿Por qué hay que explicar hechos como estos? ¿Un asesinato no es suficiente para entender? ¿Una vida menos no te recuerda- estudiante universitario, secundario, amante de las letras o lo que seas- a una forma de hacer morir a quienes menos pueden sobrevirir ante esta jungla de cemento? Cacha que cuando chica leí tantos libros sobre cómo los colonos hacían morir a los Selkman y a los Mapuche que me horrorizaban pensando "estas personas eran salvajes, ningún uniformado puede ser tan tan inepto" y ahora.. ahora todo esto... y quieren que se les explique... me da tanta pena pensar, tanta rabia saber que existen los que no saben y los que no quieren saber.

2007-12-09T15:11:00.000-08:00

Hoy fui al cine y vi una película de amor, pero de ese amor que le puedes tener a tu vecino porque lo conoces, lo respetas, lo sabes persona. En la sala era la única menor de sesenta años y unas abuelitas me tiraron al circo caleta de rato antes de que comenzara la película. Bueno, lo que quiero decir es que pienso todo el día en eso, en eso del amor entonces se me aparece en todas partes y de todas formas, incluso de las malas; incluso con el traje de la muerte. La muerte ha estado tan cerca que me da miedo en las noches no sentir mi respiración (ni la tuya) y así también me asustan esas pesadillas horribles como la de hoy en la que veía mi mandíbula desencajada. Despertar es abrazar la vida. Las noticias de muertes, abrazar un cariño extenso. Me pregunto por qué del amor se pasa al dolor (a este dolor) y a la locura y viceversa también. (Como siempre) Amalgama de emociones incontrolables que- te aconsejan- debes controlar (corazoncoraza). El corazón aveces no alcanza para tanto amor entonces estalla, pero lo realmente triste es cuando en las paredes de algún corazón se escucha un eco porque es allí cuando te das cuenta que el corazón quedó muy grande para tan poco amor que lleva dentro.

2007-12-09T09:18:00.000-08:00

NO SÉ QUE HARÍA SI NO TUVIERA A IQUIQUE

2007-11-02T17:53:00.000-08:00

Había hablado mil veces de lo mismo y alomejor por eso sabía poner esa cara implacable de estúpida cada vez que pedía perdón. Las huellas en todos sus materiales y sentimientos era lo único que le quedaba de ese amor. "No es nada", decía y solía caminar con una sonrisa tan sinceramente falsa que nadie volvió a preguntar qué era lo que andaba mal. En sus oídos se reinventaba una música de alma desarmada, acordes en Sib, Gavilán incesante porque una humilde intromisión en la nube siempre va a generar horribles consecuencias. Ya se lo habían dicho muchas veces, pero decirlo solo una vez más era suficiente, lo juro, pensaba con una cabecita efímera, viendo como todos los planes e ideas se alejaban desde sus manos, sintiendo en el pecho cada espacio, cada distancia de lo que alguna vez había abrazado como su imaginación.
Y aún así, tantos escudos protegiéndola.

2007-08-27T11:14:00.000-07:00

Con su libretita en mano y clásica sonrisa, Verónica Schmidt informa sobre la "gran travesía" que tres camiones chilenos cursarán para llevar quince mediaguas a Pisco, Perú: "el valor de esta ayuda solidaria es de 100 millones de pesos", agrega, como si lo solidario tuviera un valor en dinero,como si cien millones de pesos le doliera a alguien en Chile, descontando a los racistas quienes deben tener el coño adolorido cada vez que despiertan por la mañana; pero aún no he visto nada, el reportaje central pone serios a Bernardo de la Maza y Mónica Pérez: es el paro nacional que se aproxima este miércoles 29 de agosto. "El Gobierno ha tomado todas las medidas para evitar desastres", asegura Mónica dando paso al patético reportaje de algún estudiante como yo- aunque ojerosoreluciente- quien tuvo que ir cuña tras cuña del Vocero, de la Presi, del Presidente de la CUT... éste último dice lo que todo el mundo sabe: "el país tiene más dinero que nunca y la desigualdad es más amplia que hace años". De vuelta al estudio, de la Maza y Pérez tienen unos rostros que no me hacen pensar más que en las palabras asco y terrorista, y recuerdo al redondito Mauricio Bustamante en la "Entrevista del Domingo" de ayer desplegando el afiche diciendo: "'¡¡Este panfleto llama públicamente a la detestar el Sistema Neoliberal!!" y el pobre caballero Presidente explicando que todos tenemos derecho a protestar en una democracia (...mm); de nuevo me viene otra imagen de Bustamante diciendo "hay que apoyar a las insituciones no lucrativas, el sistema económico arrasa con quien no tiene nada", y me dan ganas de vomitar; y las noticias van de mal en peor, ahora la clásica labor de sapos irrumpe en la pantalla de mi televisor: Las malas juntas de sus hijos, "Entérese de cómo puede afectar en un normal desarrollo de sus hijos las malas juntas" , con un fondo de fotos de chiquillos emos, pokemones, punkys, qué se yo- y aunque supiera- por qué me voy a meter en lo que los cabros más chicos quieran hacer, después de todo, el año pasado lideraron uno de los movimientos revolucionarios más grandes en las últimas décadas. De pronto, las noticias locales, pero no.

+moraleja: apaga la tele

2007-08-02T18:27:00.000-07:00

Yo le temo a un sentimiento.
Cuando llega es como si toda la tristeza del mundo invadiera mi cuerpo. En dos minutos, pienso todo lo contrario de un minuto antes y así. Me dan ganas de escribir pensamientos grises o aveces quiero destruirlo todo. Soy capaz de escupirle a amigos y golpear a todos los demás.
No es que ese sentimiento llegue siempre. Sólo viene aveces y está condicionado a ciertos asuntos de mi corazón. El clima influye sobre todo cuando tomaste un poco de viento frío que te provocó un resfrío súbito.
Hace meses que no venía, pero siempre es el mismo. Da igual las vueltas que le he dado, las ideas que he escuchado, las palabras conocidas, los parajes y ojos de personas verdaderas. Da igual porque siempre viene igual. Está allí rondándome, esperando un momento el fragmento de suspiro de ojos vidriosos de palpitar fuerte de sábanas con mordeduras y de frío con excusas, para que se asome triunfante.
Pongo música, escucho risas en el living, mis amigas dicen que tal vez no vendrán pero mi voz virtual es suficiente para que digan "en un rato estamos", acercarán algo, un ron,una caipiriña mañana, una idea de alegría, un abrazo y una risa incomparable. Me dirán "las weas", pero yo voy a seguir compadeciendo, hablando realesweas diciendo "hay de mí", mirando el departamento donde estudio pensando en qué hubiese pasado si..
Sentimientos de mierda

2007-07-04T19:13:00.000-07:00

El cielo es para un pajarón que conocí en Valparaíso

2007-06-28T16:51:00.000-07:00

(...

Si yo muriera muy joven, oiga esto:
Nunca fui sino una criatura que jugaba.
Fui gentil como el sol y el agua,
De una religión universal que sólo los hombres
no conocen

Fui feliz porque no pedí ninguna cosa,
Ni procuré hallar nada,
Ni hallé que hubiese más explicación
Que la de que la palabra explicación no tiene
ningún sentido.

No deseé sino estar al sol o a la lluvia,
Al sol cuando había sol
Y a la lluvia cuando estaba lloviendo
(Y nunca la otra cosa)
Sentir calor y frío y viento,
Y no ir más lejos.

Una vez amé, pensé que me amarían,
Pero no fui amado
Pero no fui amado por la única gran razón:
Porque no tenía que ser.
Me consolé volviendo al sol y a la lluvia,
Y sentándome otra vez en la puerta de casa.

Los campos, al fin, no son tan verdes para los
que son amados
Como para los que no lo son.
Sentir es estar distraído.

...)

Fernando Pessoa, pero en verdad Alberto Caeiro.

Post data:
Este poema me da pump! pero a la vez no.
Espero comentarios, ideas, alegrías, alergias, vómitos o lo que quieran al respecto.
Panchi, que tengas un bonito día cumple-veintiuno
Cuando leo a Pessoa te imagino hablando de él :*

2007-06-10T19:31:00.000-07:00

No sé... Aveces sé menos si, pero cuando tomai decisiones importantes o hablas, tajante, sobre acontecimientos equis, ves tus cimientos en su máxima expresión.
El ser es tan cultivable como la tierra porque es corazón.
La educación es primordial no sólo para tener un título, por ende un pituto alcanzable, por ende un trabajo, por ende moneda$, por ende POSIBILIDADES de sobrevivir... la educación (de calidá) es necesaria para la salud. Calidad es una palabra ambigua, pero nadie la cuestiona cuando los pingÜinos la exigen porque todos saben a lo que se refieren. Un país que exige educación de calidad /unos niños despiertos que exigen estudiar con sentido/ se debe(N) sostener en el reflejo(identidad?) de los adultos mal educados, en profesores cansados de decirles que la vida es para los que tienen, en medios de comunicación que mienten carepalta y en un gobierno que acepta privatizar todos los elementos fundamentales de una sociedad.
Estamos cansados de sentir que no tenemos nada que hacer acá y sabemos que la única manera de cambiar esta realmierda es teniendo los argumentos/seguridad/ suficientes para no comprales más a los que nos quieren vender ideas
(AUNQUE YA SEAN MILLONARIOS)
y para lograr destruir todos los conceptos del mercado que merodean en la VIDA misma, en las decisiones de solidaridad, de cariño; en el amour tan grande; en el trato cotidiano con todos los seres que respiran y constituyen en Universo (o el Diverso, como diría seriamente mi padre)...

El año pasado una mujer entró con su hijo pequelo en brazos al metro. Ella era joven y estaba con su pololo, esposo, pareja o como le quieran decir: su compañero. El vagón estaba casi vacío, no había nadie de pie pero todos los asientos estaban ocupados. Yo estaba sentada en el piso y la gente que ocupaba los asientos no se veía en malas condiciones... la mujer con su guaguita caminó hasta uno y nadie la miró. Nadie.
El compañero la tomó del brazo cariñoso, humilde, resignado, acostrumbrado y le dijo: "filo, sentémosnos acá" y se sentaron en el suelo justo en frente mío.
Yo ardía en rabia y quise pararme y gritarle a la gente hasta que me respondieran cómo podían ser tan inconsientes , pero no lo hice...
sólo observé impactada la triste escena y miré a los ojos a esa mujer que se sentía indignaDA también.
Lo peor es cuando cuentas estas cosas y te dicen: "Es que la gente es así, todos ven lo mejor para ellos mismos, el ser humano es egoísta por naturaleza. Así son las cosas", pero NO.
Las cosas no son así porque existen OTRAS cosas.
Otra historia
Otras noticias
Otras formas
Otros fondos
Otros sentimientos
Otra vida
Uno escoge y solamente NO escogeré (no escojamos) todo lo que ya tenemos por "naturaleza", porque esa wea es una mentira que ni si quiera merece explicación. La palabra naturaleza es o puede ser en realidad,
OTRA naturaleza
Osea, yo creo que hay que cagarse en esa frase positivista y dirigida
.... como sea
Calidad de educación por favor, no más privatización!
... pero si no nos la dan

NOS VAMO A EDUCARNOS IGUAL

2007-05-07T21:33:00.000-07:00

"Érase que se era una vez un cactus alto y delgado que crecía en las tierras de Perú, el Ecuador y Bolivia. Antes de que los europeos llegaran por esas latitudes los nativos lo conocían con el nombre de Huachuma; al producirse la cristianización todos ellos —excepto los curas— lo vieron claro: si el apóstol Pedro tenía las llaves del cielo, entonces ese cactus era su San Pedro, pues él también guardaba las llaves que daban acceso a los reinos celestiales —a veces previo paso por los infernales"

+El San Pedro también vive en el norte de este país, antiguamente tierras peruanas y bolivianas.

+También se puede escribir Wachume y los científicos igual le inventaron un nombre pero es re fome: Trichocereus pachanoi

+Lo mejor es llamarlo con cariño..

+La foto es Sorata,. Hay que ir a vivir allá si se quiere conocer la magia.
+Gracias San Pedro, gracias Bolivia.

2007-05-01T18:43:00.000-07:00

Dilo en la cara.
No sé para qué sirve la honestidad por más menos moral que sea (la mía, la tuya, da igual, una en específico) si al final la espalda es más fácil.
Qué digo fácil. No sé bien de qué se trata esa palabra ahora.
Qué digo ahora, mañana puedo estar dando una cátedra sobre eso...
Ahora,
Dímelo en la cara
En la cara
da lo mismo cuál de todas sea porque todas son honestas
Hablan , incluso hacen cosas, de frente
(es una estupidez de frente)
O no.livianaono.
Las familias desmoronadaspeleadasengañadas celebrando cumpleaños felices están mejor que las jóvenes buscando búsquedas
Ah
Dímelo en la cara
ya debería dejar de decir tantas palabras como esas

2007-04-16T19:24:00.000-07:00

A ver si entiendo, mamá...

La frase es

"Y murieron felices para siempre"

Nos mintieron, mamá?

por qué siempre mienten, papá?

2007-04-11T15:13:00.000-07:00

ESTO SE LLAMA ASÍ: HAY PERIODISTAS MUY CONCHATUMADRES O LA PESTE DE LOS PACOS CON TÍTULO

Al igual que a Sebastián Orellana Galleguillos, pero con menos cobertura a la hora de la publicación, fueron los periodistas del Mercurio quienes entregaron a Rodrigo López a la policía.

El miércoles pasado en la protesta estudiantil en contra del Transantiago, este joven de educación media y formado en el colegio Raymapu de la Florida, fue seguido desde que salió de su establecimiento para ser filmado y fotografiado por periodistas sapos.

Las fotos no mentían: el hombre tiró su molotov y luego un clásico camote a la micro de los pacos. No pasaron cinco minutos para que estos "comunicadores sociales" corrieran a mostrar las imágenes de Rodrigo y así hacer el sapeo que necesitaban para un excelente reportaje. No era la primera vez que este chiquillo caía preso, era la cuarta. Además, el Raymapu se caracteriza por tener una enseñanza de izquierda: ropa de calle, intercambios con Mapuche, profesores ex presos polícos, torturados y con olor a marihuana.

Como era de esperarse, los pacos dieron la vuelta y fueron directo a él. Después de sacarle la mierda en el suelo a ese niño, lo subieron a la micro y se lo llevaron. ¿Quieren saber dónde está hoy día? en un hogar para niños- problema, un reformatorio. Bueno, obviando la idea de que ningún niño puede ser realmente un problema, un cabro chico que sale a tirarle piedras a los pacos no se iguala a los niños que roban o consumen drogas. Es como si un papá llevara a terapia a su hijo que descubrió fumando marihuana... ¿acaso está enfermo? Ese niño está expresando su repudio legítimo a las leyes, él está tomando una opción frente a la sociedad y no porque sea un inadaptado, sino porque ha leido lo suficiente como para entender que en el lugar donde vive hay muchas injusticias y mientras no pueda cambiarlas, tendrá que usar su poca fuerza para molestar y zumbar en el oído a los poderosos que manejan el país.

Luego los famosos periodistas fueron a meter sus narices al colegio. Preguntaron las notas del niño, si sus padres eran separados, si era muy desordenado en clases. El director no dijo nada, les pidió que se fueran del establecimiento porque estaban entorpeciendo sus tareas. Afuera, los profesores se reían del suceso "Hay que decirles a los periodistas que la mamá del niño lo primero que dijo cuando lo vio en la comisaría era que estaba más grande, porque hace tanto que no lo veía", se reían de esa esupidez conservadora que tienen los periodistas del mercurio y en general, de encasillar a la gente: padres separados, ropa de calle, gente de izquiera= terrorismo armado.

Y hasta ahí va la cosa. El Rodrigo sigue en ese lugar pensando quién sabe qué cosas mientras su mamá hace una colecta en el colegio para poder pagar a un abogado que defienda a su hijo de una manera decente. Una molotov y cuatro veces en cana no es poco.

2007-04-08T23:29:00.000-07:00

Buscó sus ojos detrás de las sábanas blancas. A penas con uno abierto, su mirada miel reflejaba exacta la alegría admirable en su vivir liviano. Le miró la boca y wa!, la típica onomatopeya de buenos días la había hecho decidir de golpe que dejaría el disimulo por un rato

"La alegría no me para desde que te veo", musitó avergonzada.

Hace tiempo la sospecha de un contagio anímico temporal le rondaba en la cabeza. No podía ser que la dejara tan muda entre medio de tanta felicidad.

Él se tiró en los brazos de ella medio dormido, se rascó la cabeza y respondió:

"Es que eres tan buena".

2007-04-03T01:40:00.000-07:00

¿Cuál es la c u l p a ?

2007-03-24T16:56:00.000-08:00

Comienza todo de nuevo. El profesor de Experiencia Humana en el Arte del siglo XX, Mazzone, dijo que los seres humanos vivimos en el pasado o en el futuro, evocando o planificando, dejando el presente, extrañamente, para después. Sobre lo mismo, ejemplifica con esas personas que se creen en vacaciones aun cuando el año productivo (que de pro tiene poco) ya comenzó.

También dijo que un buen escritor es el que tiene algo que decir no el que quiere decir algo.

Ojalá pudiera sentirme como en vacaciones. Pero no. Comienza el dosmilsiete en su máximo estilo, con nuevas estadísticas que te vuelven el rostro hacia atrás: los 793 millonarios que hacían fechorías en el dosmilseis, ahora crecieron a 946; de los presidentes que estaban marcando "vanguardia" latinoamericana, se resta al brasileño cuanto antes; crecen los agarrones de poto a nivel nacional; no sé cómo chucha tengo tres molestosas tarjetas nuevas por cuidar en mi billetera y del grupo de amigos que éramos el año pasado, se descuentan importantes personajes...

No sé, yo vivo el presente, aunque quisiera con todo estar detrás de la cordillera.

Pero qué, bienvenido VALPARAISO.

(ya era hora)

p.d: la foto es de este año, pero si tuviera las que sacaba la kari el año pasado otro gallo cantaría, cachai? otro.

2007-02-21T19:30:00.000-08:00

"¡EL EKEKO DECIDIÓ CAMBIAR DE SEXO!

Hace un año, dos días después de la asunción de Evo Morales a la Presidencia, el Ekeko tomó la radical decisión de cambiar de sexo y volver a ser la mujer que fue antes de la época precolombina. Nadie lo sabía hasta ahora, pero se trata de la Pachamama, la única originaria, que fue víctima de un complot urdido entre indígenas y, después, reforzado con colonizadores españoles y la Iglesia.
Evo está preocupado porque considera que el país está a punto de perder el símbolo de padre proveedor, cuya presencia en las casas garantizó durante siglos abundancia, fortuna y alegría. Además esta medida debilita su gestión caudillista, ya que él se había propuesto convertirse en "padre supremo", aunque sus propios hijos no aparezcan ni en su biografía oficial.

LA HISTORIA OFICIAL

Según el escritor Antonio Paredes Candia "no había choza de indio donde no se le viera (al Ekeko) cargado con los frutos menudos de la cosecha o retazos de tela o lana de colores, siempre risueño, siempre con los brazos abiertos".
Pero esa descripción no se asemeja en nada a la imagen que miles de mujeres, niños y niñas tienen de sus maridos y de sus padres, respectivamente, con las honrosas excepciones de papás responsables. Lo que muchas y muchos conocen es a un hombre violento que llega a la casa ebrio, luego de haberse gastado el dinero de la semana, a golpear a las mujeres y a las wawas. Otro tanto ni si quiera lo conoce.
Carlos Ponce dice que el Ekeko tiene su origen en un ídolo que los kallawayas veneraban y que se llamaba Keko, un mago jorobado y pequeño que predicaba y que concedía lo que le pedían. Al morir le hicieron imágenes que servían de amuletos, Keko para hombres y Kako para mujeres.

SE DERRIBA EL MITO

Sin embargo, un documento secreto elaborado por brujas rebeldes y descubierto por Mujeres Creando reveló que en realidad el Dios de la Abundancia es la Pachamama, o sea, la Madre Tierra, quien es la que engendra y la que se encarga de dar sus frutos a sus hijas e hijos. Y son lashijas las que, a su vez, los cocinan y proveen de alimento a la familia.
Los hombres de las comunidades indígenas idearon la forma de hacer desaparecer a la Madre Tierra y al mismo tiempo confinar a las mujeres a la servidumbre, con el argumento de que por ser ellos quienes proveian el alimento debían ser atendidos. Lo mismo hacen ahora con las compañeras de sus comunidades y sindicatos, las tienen de adorno o de cocineras y lavanderas.
Y así surgió el idolillo masculino. Lo primero que hicieron fue diseñar una figura en oro, plata, estaño, piedra e incluso en barro, que ocultara las características de la Pachamama: convirtieron en una joroba lo que en realidad era un aguayo atado a la espalda cargado de alimentos; lo hicieron pequeño porque ella iba algo agachada por el peso; mantuvieron su rostro risueño pero con bigotes y, además, por si quedaran dudas, a los ekekos antiguos les ponían un pene erecto muy voluminoso. Los kallawayas y yatiris, recurriendo a sus contactos con el Manqhapacha (mundo de la oscuridad) hicieron que esos cambios fueran definitivos.
Con la conquista española los indígenas lograron nuevos aliados. Los colonizadores y la Iglesia contribuyeron a reducir a la Pachamama, reemplazándola por la Virgen María que además sirvió para imponer la virginidad como principio moral.
Ahora el mito se está derrumbando. Las gestiones del Gobierno llevan un año, tiempo en que al Ekeko se le han hecho todos los estudios necesarios para la operación, aunque le preocupan los hospitales y clínicas que son un peligro mortal en el país.

UNIENDO MACHISMOS

Evo Morales ya tocó todas las puertas y consiguió el apoyo de los cívicos de todos los departamentos, de los prefectos, de Podemos, UN y los partidos de la oposición; también lo respaldan cocaleros, campesinos, fabriles, entre otros, que dejaron su pelea de gallos en la Asamblea Constituyente porque este es un asunto de prioridad nacional. En un cabildo decidieron unirse y cercar la Alasita hasta que el Ekeko desista. El Presidente había pensado en convocar a un referéndum para que la gente elija si el Ekeko debe ser hombre o mujer, pero el Instituto Nacional de Estadísticas le recordó que las mujeres son el 51 por ciento y que en el último censo no se tomó en cuenta a lesbianas, maricones y transexuales. Por ello teme perder.

Mujeres Creando, La Paz, Bolivia".

POST DATA:
En el camino hacia la feria de las Alasitas en La Paz iba mirando los escritos de los muros y me entretenía, particularmente, leyendo los anarko- feministas con frases como "No tenemos línea, somos puro curvas" o "No saldrá Eva de la costilla de Evo". Al encontrarme en la feria misma no pude evitar acercarme a un puesto todo cubierto de tela lila y con las mismas letras que caracterizan al movimiento feminista boliviano; allí estaban las Mujeres Creando vendiendo por sólo 1bs. (70 pesos) un pequeño periódico llamado "Mujer Pública". Su presencia convocaba a hombres, cholitas, niñ@s y a los curiosos turistas de siempre (ejem!)... el asunto es que no resistí conversar con las mujeres, reirnos de los hombres un buen rato, ver sus decenas de invensiones tan irreales que llegaban a dar risa (hombres con escobas, palas) y finalmente comprar el famoso librito. Así es como el texto del Ekeko llegó hasta mi blog sin haberle removido ni una coma... fin.

2007-01-17T15:13:00.000-08:00

Aveces me siento como extraída(dos) de las preguntas elementales de este poema de Julio Cortázar:

Con qué tersa dulzura me levanta del lecho en que soñaba profundas plantaciones perfumadas, me pasea los dedos por la piel y me dibuja en el espacio, en vilo, hasta que el beso se posa curvo y recurrente para que a fuego lento empiece la danza cadenciosa de la hoguera tejiédose en ráfagas, en hélices,ir y venir de un huracán de humo.

(¿Por qué, después,lo que queda de mí es sólo un anegarse entre las cenizas
sin un adiós, sin nada más que el gesto de liberar las manos ? )

Otras veces, soy (mos) mejor un grito.

2007-01-05T16:12:00.000-08:00

Banksy quiere pasar su mensaje asi que no siento tanto el plagio reiterado;

y- para quienes aun creen en ellos- esta es la verdad de los medios de comunicacion;

te los digo yo que soy nadie, pero ¿desde cuando le crees ciegamente a alguien?

Por otro lado, este computador sin acentos me colmo la paciencia *
, y es que ¿como voy a poder escribir bien sin imaginarlo hablado? no hay ganas largas, no es una excusa pero

estoy en plena Corriente del Niño y ojala que a ningun otro niño se lo llevase la corriente.

* Frase extraida de la mansita.

2006-12-18T12:31:00.000-08:00

Imagínense que en vez del binomio Viña del Mar- Valparaíso, fuese Iquique- Valparaíso.

Imagino que los choros del puerto conocerían a las gárgolas del centro; tal vez intercambiarían sus vicios favoritos y compartirían historias muy parecidas. Algunos llegarían a conclusiones tales como que el "Shoro" Soria, jamás debió haber llevado ese apodo porque constituye una deshonra hacia los porteños. Los iquiqueños, por otro lado, defenderían a muerte a su único choro de renombre nacional y recordarían el año 98 cuando comenzó la construcción veloz del Parque Sucupira que a su vez contemplaba la aparición de Las Banderas, lugar de encuentro entre jóvenes, adultos, viejos, playa y cualquier droga que te puedas imaginar cuando se pone el sol. Aun así, entre viciosos se entenderían. Pasta para unos, cañas para otros.

Por otra parte, el chumbeque pasaría a ser el dulce predilecto de los volados más valientes. Con clásicos desafíos como "peor que chantarse un chumbeque después de fumarse un pito", los valpinos se adentrarían en el mundo de los dulces más dulces y secos. Melcocha y pululos serían sólo algunos de los nuevos productos a la venta en los quioscos de cumming. Al mismo tiempo, los papapletos causarían sensación en los nortinos. Acostumbrados al típico completo de Manuel Plaza, morirían en bajones de Italianos o Sibariticos. Iquique dulce, valpito salado; aun así se entenderían entreteniéndose con cuentos de cucharas.

La playa sería otra cosa. Desafiando todas las leyes de la naturaleza y dejando en graves problemas turísticos a los países del Caribe, este nuevo binomio tendría desde Playa Ancha hasta El Morro una variedad de aposentos de características disímiles: mitad agua paquemáscongelá y mitad agua tibia tibiecita. Eso sí, la favorita indiscutible sería Cavancha. Tay vivo.

Viento limpio, aire sucio, calles planas, escaleras, gente hippie, gente emo, locos gritones, duros pasteros, frutas frutas, frutas insípidas, limón de pica, pisco sour, mistral a tres lucas, tres completos por luca, actos mapuche, tambos andinos, frontera peruana, frontera argentina, cincazos doce cuetes, cogollo de agua santa, verdes cerros, cafés dragones..

Creo que, como conscientes ciudadanos, deberíamos pedir seriamente el traslado de alguna de estas dos ciudades para conformar este precioso binomio urbano... ¿Quién comienza la lista con las firmas?

2006-12-05T09:42:00.000-08:00

Tanta fe se tiene en la vida, en la vida en su aspecto más precario, en la vida real, naturalmente, que la fe acaba por desaparecer. El hombre, soñador sin remedio, al sentirse de día en día más descontento de su sino, examina con dolor los objetos que le han enseñado a utilizar, y que ha obtenido a través de su indiferencia o de su interés, casi siempre al través de su interés, ya que ha consentido someterse al trabajo o, por lo menos no se ha negado a aprovechar las oportunidades... ¡Lo que él llama oportunidades! Cuando llega a este momento, el hombre es profundamente modesto: sabe cómo son las mujeres que ha poseído, sabe cómo fueron las risibles aventuras que emprendió, la riqueza y la pobreza nada le importan, y en este aspecto el hombre vuelve a ser como un niño recién nacido; y en cuanto se refiere a la aprobación de su conciencia moral, reconozco que el hombre puede prescindir de ella sin grandes dificultades. Si le queda un poco de lucidez, no tiene más remedio que dirigir la vista hacia atrás, hacia su infancia que siempre le parecerá maravillosa, por mucho que los cuidados de sus educadores la hayan destrozado. En la infancia la ausencia de toda norma conocida ofrece al hombre la perspectiva de múltiples vidas vividas al mismo tiempo; el hombre hace suya esta ilusión; sólo le interesa la facilidad momentánea, extremada, que todas las cosas ofrecen.

Todas las mañanas los niños inician su camino sin inquietudes. Todo está al alcance de la mano, las peores circunstancias materiales parecen excelentes. Luzca el sol o esté negro el cielo, siempre seguiremos adelante, jamás dormiremos. Pero no se llega muy lejos a lo largo de este camino; y no se trata solamente de una cuestión de distancia. Las amenazas se acumulan, se cede, se renuncia a una parte del terreno que se debía conquistar.

Aquella imaginación que no reconocía límite alguno ya no puede ejercerse sino dentro de los límites fijados por las leyes de un utilitarismo convencional; la imaginación no puede cumplir mucho tiempo esta función subordinada, y cuando alcanza aproximadamente la edad de veinte años* prefiere, por lo general, abandonar al hombre a su destino de tinieblas.

A. Breton

* NO!

2006-12-01T17:11:00.000-08:00

YO SÉ QUE ES LO TUYO

2006-11-29T23:04:00.000-08:00

CARGANDO..

Me gustaría tanto que tuviera una sola voz, una sola lengua para que cuando alguien me dijera: "Quando a gente gosta, é claro que a gente cuida, fala que me ama só que é da boca pra fora. Ou você me engana ou não está madura, onde está você agora?", yo respondiera: "Caetano también dice que así el cariño aveces cae bien", y de esa manera, no tendría para qué pasar por todos esos traductores en línea que le dan preferencia al inglés.

y también por un montón de otros motivos, pero déjame escuchar Sozinho primero.

2006-11-28T12:00:00.000-08:00

Estar bien es una especie de carga, estar bien significa estar dispuesto y ese estado te lleva inevitablemente a algún tipo de enfrentamiento. Es como extender dos brazos fuertes y sanos cuando a tu alrededor se están construyendo pirámides; es raro que no te caiga alguna piedra.
Estar mal, en cambio, es estar tranquilo, tan tranquilo como una fortaleza quemada en mitad de una guerra. Alejado de todos los retos, de todas las obligaciones. Estar absolutamente borracho es estar absolutamente incapacitado para la acción y por lo tanto tan alejado como se puede estar de la responsabilidad o lo que es casi lo mismo, de la culpa. Momentos sagrados de paz absoluta, de esfuerzo cero. La mejor sensación viene cuando se detiene el esfuerzo. Si pudiéramos aislar esa sensación podríamos prescindir del esfuerzo. Sería algo así como una meta sin carrera.
Estar bien significa estar preparado para lo peor, estar mal es permanecer quieto y tranquilo. Estar bien es Julio y estar mal es Septiembre.
¿Y ahora cómo te encuentras? Bien, quiero decir, mal

Héroes, Ray Lóriga.

P.D: A nadie le importa.

2006-11-27T21:02:00.000-08:00

ACA VA LO QUE NO DEBERÍA SUBIR PORQUE PA QUE, PERO IGUAL-

lbéai antcé tongcoi etque or rev atro evz... leda?

Esta foto se llama MENTE DE PICA 098, la saqué yo pero desde la cámara de la Kam, cuando estaba pasando el invierno en mi bella ciudad. Está cerca de otra foto llamada MIJAILAYMEQUEDOPIOLA, que es una lata de ver porque me hace arder los ojos.

Cacha que el desierto de Chile es el más árido y sabes que una vez alguien me preguntó si en el desierto habían camellos. Pero siempre cuento eso.

Otro una vez me preguntó si sabía qué significaba Ñuble, y yo pensé que me estaba weando, pero en verdad no lo sé; y también me preguntaron si era feliz- hoy día me hicieron esa pregunta- y yo me acordé de una sola canción y dije que sí, y no la repito porque siempre la digo y qué fome.

Y yo me pregunto si la gente que hace ejercicio cacha la volá de descargar la energía en los sentimientos. Eso me lo pregunté en la micro hoy día, después de llevar un par de días locos de conocer una de espalda de cuncuna gruesa y una música que movía sus músculos dejándome como si hubiera escuchado jazz por primera vez en la vida. Y, a la vez, luego de recapitular mentalmente a todas esas personas que sólo saben de deporte nada más... es que, lo que encuentro fortísimo es por qué ellos no tiene tiempo de pensar en otra cosa porque su engería se les gasta orgnánicamente en el puro movimiento.
Capaz exagero; en fin.. tengo sueño y vuelvo de valpito lindo recordando iquique glorioso.

buenos días.

2006-11-25T14:15:00.000-08:00

"I remember one night before Monroe's I was jamming in a chili house on Seventh Avenue between 139th and 140th. It was December, 1939. Now, I'd been getting bored with the stereotyped changes that were being used all the time at that time, and I kept thinking there's bound to be something else. I could hear it sometimers but I couldn't play it. Well, that night, I was working over CHEROKEE, and as I did, I found that by using the higher intervals of a chord as a melody line and backing them with appropriately related changes, I could play the thing I'd been hearing. I came alive"

Ahora:

"Recuerdo que estaba improvisando una noche antes de lo de Monrrou en una fría casa en la Séptima Avenida entre el 139 y 140. Era Diciembre, 1939. Allí estaba aburriendome de los estereotipados cambios que habíamos usado todo el tiempo en ese entonces, y me quedé pensando en que debía haber un brinco a algo más. Podía escucharlo aveces, pero no tocarlo. Bueno, esa noche, estaba trabajando en CHEROQUI, y en cuanto lo hice, lo encontré usando acordes con intervalos más altos tal como la línea de la melodía y apoyándolos con cambios relacionados de manera apropiada, pude tocar lo que estaba escuchando. Vino la calmarss"

Charlie Parker empezó a tocar saxofón a los 23 años y murió a los 32. Tocó 9 años y yo tengo 19. Perdí 15 años de mi vida que son casi la mitad de los que tocó este genio del saxo alto. Pero qué me puedo comparar yo con un negro que lleva el ritmo hasta en la corbata. Qué me puedo comparar con un loco que una vez, aburrido de lo rutinario, creó una nueva forma de jazz que cambiaría la historia de la música latina- gringoide.

Yo puedo roncar y cantar dormida, pero no imaginar una orquesta interpretando las partituras que están amontonadas en ese atril; puedo imaginar que la frase TE QUIERO fue obra de las respiraciones de dos personas muy unidas besándose; podría mirarte los ojos y tararear un blues, tango o saya hasta conseguir algo parecido a lo que está pasando por tu cabeza en este preciso momento; mantener mi visión concentrada en un punto específico y oler de nuevo todas las cosas como si no las conociera; puedo bancarme la indiferencia, la resaca y hasta a algún imbécil que bota el envoltorio de sus papas fritas en el suelo, pero no puedo decir las palabras a tempo con la armonía que brota de tu boca.

pd: Hoy escuché música desde la cabeza de alguien, luego rock, jazz,los pulentos, blues, punk, psicodelia, pelásdecablesdelascabrasqueestabanterriblelocas, folclor árabe, folclor chilensis, poesía porteña, poesía palestina, punk de nuevo, un poco de cumbia en la micro, una canción de un cigarro tonto, jazz al fin y pa dormir quisiera escuchar algo en mute que tuviera una escala de shhh..

Buenas noches.

2006-11-21T18:47:00.000-08:00

Parece mar lo que quiere ser escupitajo,
parece resto lo que debería ser más.

2006-11-02T14:15:00.000-08:00

No podía ver si quiera la punta de mi nariz. Acercaba las manos una vez y las alejaba, pero la pupila intacta.

Alguien roncaba a lo lejos una palabra parecida a "hormigueo" que de un tiempo hasta ahora conseguí percibir la ausencia de la ERRE entre la E y la O, y bueno, nunca me cayeron tan mal aquellos insectos como cuando otros (pero esta vez humanoides)te intentan decir que deberías trabajar como ellas a ojos cerrados (bien cerrados) para que no veas que hay muchos OIDES lejos de dejar de querer el poder.Y ya no es sólo eso, no es sólo la rabia que gira en torno a tronos, es la humillación/resignación/paralización de otros humanos, que no tienen mucho de los OIDES y que pasan de calle en calle pensando en la miseria del lugarcito al que vinieron a transitar lo que se llama vida; pensando en por qués, en cómos, en cuándos (o peor, en "hasta cuando").

No podía ver y siguen pasando lagañosos momentos, pero al menos hay algo: una mano o 20 que se juntan con las mías y no hay oscuridad que valga.
Si tenemos sentidos, usémoslos todos.

pd: mi voz guardó la anhelada frase, gracias.
pd2: esto lo escribí la semana pasada. recorrí un lugar muy lindo de la quinta región, gracias mai.

2006-10-28T14:02:00.000-07:00

SENADORES, FIRMEN EL ESTATUTO DE ROMA!
NO PODEMOS SER EL ÚNICO PAÍS DE AMÉRICA LATINA FUERA DEL TRIBUNAL PENAL INTERNACIONAL !

Acuérdense que el medio es la libertad y el fin la justicia.

Entren y dejen sus datos po

2006-10-21T10:44:00.000-07:00

En cada portada deberían mostrar a un político mentiroso (en evidencia, claro) en vez de las porquerías semióticas que te intentan meter en la cabeza. El abuso mediático de imágenes de los estudiantes en protestas y tomas son una farsa tan grande que ya me está dando alergia. La portada de la Nación el pasado miércoles 18, mostraba a un loquito posando sonriente al frente de una franja de pacos con escudos y esas weas prmitivas que ellos usan, mientras su amigo- otro pingUino- le sacaba una foto con su celular. Nadie inventó esas imágenes, no es un montaje, pero una portada es una portada. Omitiendo casos obvios como Las Ultimas Noticias o El Mercurio, una portada de La Náción pareciera tener más "seriedad" y poner a dos escolares en una manifestación cagados de la risa es bajarle el perfil a la lucha que hay detrás de todo eso.

El contexto histórico de esa foto es importante también. El desalojo de todos los colegios municipales por orden de los alcaldes fachos y respaldados por la ministra de educación diaguita que tenemos, no es menor. Hay algo sobre la mayoría. Yo escuchaba en las noticias a algún imbécil que decía algo así como: "Los desalojos son pensando en los estudiantes que tienen ganas de ir al colegio y, por culpa de unos pocos, se les está negando ese derecho", MMMMm ya, yo lo pongo así: LAS TOMAS SON PENSADO EN LA EDUCACIÓN IGUALITARIA PARA TODOS LOS ESTUDIANTES DEL PAÍS Y CADUCARLES LA MATRICULA A QUIENES HACEN ALGO POR CAMBIAR ESO, ES PASAR A LLEVAR LA MAYORIA DE LOS DERECHOS CON LOS QUE SE FUNDAMENTA ESTA NACION: LIBERTAD, DEMOCRACIA,IGUALDAD, RESPETO y no sé qué mentiras más (por no decir etcétera)...

La democracia de Chile parece que está velando por una minoría y a los otros que, si no son más que ellos, tienen la misma cantidad cuantitativa, se les está persiguiendo a tales puntos de considerarlos terroristas. Los buscan, les allanan las casas, ponen bombas molotov en sus mochilas.. ¿Por qué no han metido presos a los weones homofóbicos que les pegan a los travestis en Viña? de esas weas, hay miles de video, yo los he visto y creo que medio Chile también.

Cuando escribí esto estaba en el paseo Ahumada un día miércoles a las 10 de la mañana. Yo, una iquiqueña (pro) mirando a tanta gente con cara de culo, estaba entre fascinada y espantada. Desde mi sillita veía el edificio amarillo de la U de Chile y una micro verde caca chantá al frente con unos 10? pacos armados hasta los dientes. Paro Nacional. Ese día hubo 364 detenidos y yo estuve toda la mañana en la capitalee en plena Alameda viendo a más carabinerds que a estudiantes. No sé, tengo la sensación de que si 364 fueron los dentenidos, 1000, con cuea, fueron los que participaron en la manifestación. Es decir, la represión está quée chucha.

Lo que más me parece digno de rabia es que los gobernantes, hace meses atrás, decían: "SI, SI SI, CLARO.. CHILE TIENE UN SISTEMA EDUCACIONAL... CUESTIONABLE (POR NO DECIR VOMITABLE, EJEM!)..."
En verdad, preguntale a la persona que está al lado tuyo sobre qué opina de la educación chilena. Puta, el que te responda que es buena, estai vivo que es un ejemplo de la ignoracia que abunda y del miedo.
Yo sé que si le hubiese preguntado al caballero que lustra zapatos a $350 al lado de mi sillita del paseo ahumada -e incluso si la mina de la gigantografía de CLARO se callera en carne y hueso y tuviera cerebro- sobre la educación, ambas respuestas hubiesen sido muy parecidas: desigualdad, por decir la palabra más conciliadora.

Puta, si escribo esto es porque creo que el terminito TERRORISMO ya me está hartando y que la represión ha estado brigida.A varios estudiantes, niños, les han sacado la cresta, les han cagado las fosas nasales con tanta weá, los han golpeado con sus palos de goma que no dejan moretones e incluso al premio nacional de periodismo lo metieron preso por decirle CONCHATUMARE a un paco... y no es lo mínimo que le podi decir a esos neardentales si vei que que le están pegando a unos cabros, CONCHATUMARES es lo mínimo.

Llamo a que si se cruzan por ahi en la calle con una manifestación y con un paco haciendo de las suyas, no se queden impávidos. No hay que hacerlo, hay que detenerlo. Ya no estamos en la época de Alessandri y de ese tipo de represión... o sí? Igual, depende de nosotros.

pd: los fiskles dirían así como HABLAMOS DE LO MISMO QUE HABLAMOS EL OTRO DÍA: MENTIRAS EN TELEVISIÓN, MENTIRA EN LAS NOTICIAS; POLÍTICOS CONTANDO CUENTOS QUE YO NO CREÍA, NOS DIERON NUEVOS CARAMELOS, PERO TODO SIGUE IGUAL !
pd2: oye..

2006-10-16T09:26:00.000-07:00

Me pasó su bufanda y automáticamente me acerqué a olerla. Me miró despreocupadx y ahí comenzó mi odisea mental de por qué había había hecho eso. Y me encantó.
No sé, me refiero a que cuando yo quiero veo el sol salir porque en realidad todos los días sale el sol. Y también me refiero a que me fascina cuando estoy en clases y un profesor dice dependencia, autonomía y yo pienso "imperio" y él luego dice "imperio" y recuerdo la jornada con mi siempre compañera de vida porteña y digo "sí, estamos llendo" ... aveces la vida me parece tan excepcionalmente buena y me pregunto por qué las personas suicidas lo hacen y bueno, pienso que es porque quieren sentir la vida aunque sea una paradoja tal vez rebatible y en volá cualquier amargao me diga que soy más superficial que un punto negro, pero bueno yo le diría que al menos me dignara y me dijera espinilla. Tal vez, YA LO ACEPTO, no soy acné.
Oye sabes que aveces lo siento tanto y me gustaría decirte que en realidad no lo siento, pero lo que pasa esque ultimamente ando sintiendo todo, excepto los temblores y eso me asusta porque antes tenía el oído de animal
Oye sabes que me gusta banksy y ya te lo dije mil veces y subo esta foto y digo chucha quiero verte, changos hoy me picó OTRA VEZ un ojo un zancudo y tuve prueba y me suena la guata y tengo una responsabilidad de entregar la bufanda que en verdad es todo un simbolismo palestino, así que me largo y también quiero decir algo cliché así como ME GUSTA ABRIR LOS OJOS Y ESTAR VIVO.

2006-10-15T13:13:00.000-07:00

Noam Chomsky viene a Chile.
Estará en las tres ciudades más importantes históricamente: Temuco, Santiago y- por su puesto- IQUIQUE.
kjakja,
Bueno, hablando seriamente (intentándolo).. cacha que Chomsky es un intelectual gringo de izquierda que está dejando la cagá en su paisito y en resto del mundo. Aveces intentan ridiculizarlo, como a todos los izquierdistas (imagínate a -ponte tú - Chávez, qué manera de wearlo por decir LO distinto, por decir la pulen..) por eso el comic que encontré es un tanto doble estándar, pero interesante al fin...
La otra foto está clarita, así que no hay explicación.
Aguante Chomsky,
Y quienes quieran ir a su conferencia, con las cabras nos vamos a Santiago el miércoles 18, metro Universidad de Chile, hora por confirmar, pero temprano, tay vio... así que hay que puro apañar.

Si quieren más imformación del man www.rebelion.org buscan autores Noam Chomsky y encuentran hartos de sus textos, además de un video muy cuático de la manipulación de los medios de comunicación, se llama QUIEN MATO A CHOMSKY... está weno..

ABAJO EL IMPERIO!

PD:Puta no tengo mucho ánimo de escribir lo que siempre escribo, pero por hoy TENGO QUE DECIR que me di cuenta q la gente NO cambia; la gente sólo se atreve a ser como es de verdad o a esconder su verdadera personalidad; la gente se acepta, pero nunca cambia, es una wea intersubjetiva y me tiene chata ver a tantos locos que te hacen añicos los colores.

buenas tardes cabros,
buena semana primaveral a todos

2006-10-09T20:13:00.000-07:00

Esa frase espera por mi voz

2006-10-06T20:36:00.000-07:00

Un ojo a través de una botella es casi como un corazón entremedio de las venas. No es como se imagina, su forma da vida a la imaginación constante del típico y del real..
No creo que la gente haga las cosas con malas intenciones; prefiero creer que hay personas muy equivocadas
Rectifico:
No creía que la gente hiciera las cosas con malas intenciones; prefería pensar que habían personas erráticas, sumidas en algo tan distinto por quien sabe equis motivo.

Mientras más avanza la vida, más conoces personas que sí quieren cagar a otros. Más dices "Oh el amor menos existe", todo tiene un signo menos. Ahora todo me parece así: menos risa, menos camino, menos ojos, menos suciedad, menos valentía, menos debilidad... amalgama entre tanta falacia, amalgama con signo de menos, por no decir negativa.
Por no decir, porque daría lo mismo...
Siempre es lo mismo hasta que te dicen BASTA DE PELOTUDECES, MIJAILA* y uno abre los ojos por (enésima) primera vez y ves una mano nada de trémula ante la tuya. La das y no sé, alomejor sonríes si te pones a escuchar Saya o si te tomas (cuidado) una tarde entera para caminar en la primavera y su sun.

Hay gente que siempre te va a conocer, da lo mismo que te lleves algo mal con ellos. Siempre van a saber que cuando dices viva el rock, en realidad estás diciendo quiero webiar como si viviera en los ochenta (calmancy) que nunca vivió Chile y que apenas tienes de aquellos, retasos de ideas plasmadas en unos discos muy nuevos para ser tan viejos... O nunca se van a imaginar que si dices "Iquique es la mejor ciudad del mundo" sea porque creas que es efectivamente el mundo (tontería de seres plasmados en cartas inamovibles y cerebros descompuestos por el resentimiento de no saber qué es el sentir sin tener que saber por qué, sino qué, se entiende .qué)...

Nunca estás realmente solo si tienes a tus pensamientos, pero bueno tampoco estás realmente solo cuando ves mil veces por la ventana y sientes el calor que hace allá afuera siendo que en tu casa las moscas crean una corriente de aire espantosa, logo, cuática.

Será mejor salir a la calle como mi amiga karina dice LA GENTE A LA CALLE, porque ahí es donde está la mano nada trémula;

Aveces quienes más te conocen son quienes menos les interesa saber de tí, aveces es allí donde más podemos ser.

..

PD: Siempre, aveces, nunca, antes, ahora, desde que me conozco pongo todo en ángulos temporales. .. no es necesario entender todo, pero para eso tampoco sería importante recalcar que siempre soy corriente.

salvedad:
no conocer no implica no querer si el querer no es efímero e idealista.

*cámbiese por su nombre, si le apetece.

2006-10-06T13:23:00.000-07:00

Hola gente, cómo les va?
¿qué le pása al sistema represor?
¿qué le pasa a la democracia?
¿es efectivo que les allanen las casas a los cabros que se organizan en okupas? si tengo rabia qué, si quieren manifestarse de otra forma, mejor..
"en cualquier caso, ¿qué más da? ¿por qué no fusilan a los que venden niñas muertas en los telediarios en vez de meterse conmigo? No te preocupes, dentro de algunos años lo verás todo de otra manera. Dentro de algunos años habrá otro que lo verá todo de otra manera por mí"...

En todo caso... mejor que quemen a los que matan la esperanza.

pd: el dibujo es de Enrique .

2006-10-05T12:31:00.000-07:00

Chico Buarque y voilá ya estás sonriendo de nuevo. Ven para acá, arrímate con nosotros hoy día alomejor podemos reírnos más, trae tus blancas manos, la cabeza bien helada, el pelo siempre deberías mojártelo dijo tu madre. Hagámosle caso. A veces pongo demasiada atención, aveces ni una porque no quiero, y qué más.
Amalgama, todo lo es ahora. Eso sí siempre cabe en ella los demás, da lo mismo cómo, da lo mismo cuando el corazón se abre y las cosas se perpetuan. Tengo ganas de explicar lo que tengo en la cabeza, aveces no puedo. ahora sí o no, me llegan cartas y leo y veo y luego comentarios, los escucho qué importan, qué más da; iré con ustedes, iré, espérenme, no estoy bultosa, no tengo nada, espérenme tengo que ir a redacción, tengo un quiz que dar y estoy con ganas.

2006-09-30T23:08:00.000-07:00

... Por la mañana, obstinados todavía en la duermevela que el chirrido horripilante del despertador no alcanzaba a cambiarles por la filosa vigilia, se contaban fielmente los sueños de la noche. Cabeza contra cabeza, acariciándose, confundiendo las piernas y las manos, se esforzaban por traducir con palabras del mundo de fuera todo lo que habían vivido, en las horas de tiniebla. A Traveler, un amigo de juventud de Oliveira, lo fascinaban los sueños de Talita, su boca crispada o sonriente según el relato, los gestos y exclamaciones con que lo acentuaba, sus ingenuas conjeturas sobre la razón y el sentido de sus sueños. Después le tocaba a él contar los suyos, y a veces a mitad de un relato sus manos empezaban a acariciarse y pasaban de los sueños al amor, se dormían de nuevo, llegaban tarde a todas partes.

Oyendo a Talita, su voz un poco pegajosa de sueño, mirando su pelo derramado en la almohada, Traveler se asombraba de que todo eso pudiera ser así. Estiraba un dedo, tocaba la sien, la frente de Talita. "Y entonces mi hermana era mi tía Irene, pero no estoy segura", comprobaba la barrera a tan pocos centímetros de su propia cabeza "Y yo estaba desnudo en un pajonal y veía el río lívido que subía, una ola gigantesca...". Habían dormido con las cabezas tocándose y ahí, en esa inmediatez física, en la coincidencia casi total de las actitudes, las posiciones, el aliento, la misma habitación, la misma almohada, la misma oscuridad, el mismo tictac, los mismos estímulos de la calle y la ciudad, las mismas radiaciones magnéticas, la misma marca de café, la misma conjunción estelar, la misma noche para los dos, ahí estrechamente abrazados, habían soñado sueños distintos, habían vivido aventuras disímiles, el uno había sonreído mientras la otra huía aterrada, el uno había vuelto a rendir un examen de álgebra mientras la otra llegaba a una ciudad de piedras blancas.

En el recuento matinal Talita ponía placer o congoja, pero Traveler se obstinaba secretamente en buscar las correspondencias. ¿Cómo era posible que la compañía diurna desembocara inevitablemente en ese divorcio, esa soledad inadmisible del soñante? A veces su imagen formaba parte de los sueños de Talita, o la imagen de Talita compartía el horror de una pesadilla de Treveler. Pero ELLOS no lo sabían, era necesario que el otro contara al despertar: "Entonces vos me agarrabas de la mano y me decías..." Y Traveler descubría que mientras en el sueño de Talita él le había agarrado la mano y le había hablado, en su propio sueño estaba acostado con la mejor amiga de Talita o hablando con el director del circo Las Estrellas o nadando en Mar del Plata. La presencia de su fantasma en el sueño ajeno lo rebajaba a un mero material de trabajo, sin prevalencia alguna sobre los maniquíes, las ciudades desconocidas, las estaciones de ferrocarril, las escalinatas, toda la utilería de los simulacros nocturnos. Unido a Talita, envolviéndole la cara y la cabeza con los dedos y los labios, Traveler sentía la barrera infranqueable, la distancia vertiginosa que ni el amor podría salvar. Durante mucho tiempo esperó un milgaro, que el sueño que Talita iba a contarle por la mañana fuese también lo que él había soñado. Lo esperó, lo incitó, lo provocó apelando a todas las analogías posibles, buscando semejanzas que bruscamente lo llevaran a un reconocimiento. Sólo una vez, sin que Talita le diera la menor importancia, soñaron sueños análogos. Talita habló de un hotel al que iban ella y su madre y al que había que entrar llevando cada cual su siila. Traveler recordó entonces su sueño: un hotel sin baños, que lo obligaba a cruzar una estación de ferrocarril con una toalla para ir a bañarse a algún lugar impreciso. Se lo dijo: Casi soñamos el mismo sueño, estábamos en un hotel sin sillas y sin baños", Talita se rió divertida, ya era hora de levantarse, una vergúenza ser tan haraganes.

Traveler siguió confiando y esperando cada vez menos. Los sueños volvieron, cada uno por su lado. Las cabezas dormían tocándose y en cada una se alzaba el telón sobre un escenario diferente. Traveler pensó irónicamente que parecían los cisnes contiguos de la calle Lavalle, y alejó del todo su esperanza. No tenía ninguna fe en que ocurriera lo que deseaba, y sabía que sin fe no ocurriría. Sabía que sin fe no ocurre nada de lo que debería ocurrir, y con fe casi siempre tampoco...

pd: En mis sueños siempre puedo alcanzar las cosas con la mente. Aveces sueño que todo está tan faltamente bien, pero en días fatales de la vida concreta (supongo)los sueños no son más conciliadores. Hay personas que no les gusta hablar de sus sueños, y otros que hablan demasiado de ellos. Aveces yo sueño algo tan real que después no sé si pasó de verdad como la vez que pensé que me había comido un queque con alguien y luego le pregunto a ese alguien y me dice que estoy soñando. Pero ahí ya estaba despierta.
Yo también he querido saber si uno puedo interconectarse através de los sueños. A aveces he estado segura de que sí, pero luego me pasaba como a Treveler. en fin..
Este es un pasaje de Rayuela que me gusta.
No puedo dormir y el insomnio me llamó a re-publicar estas líneas.
Buenas noches cabros.

2006-09-28T20:57:00.000-07:00

Una vez con las cabras dijimos que la palabra era HUMILDAD, porque no pasaba nada con los SOBERBIOS. Nosotras caminamos y vamos viendo qué pasa. De repente nos gusta imaginar que podemos crear y otras veces, creamos. No sé por qué nos metemos más en la mente en vez de los hechos, será porque nos complica más entender Cual Es La.. ahora estamos tomando vodka, pero escuchamos música que habla la pulen y hablamos y seguimos caminando y tenemos rabia, queremos escuchar punk.. o bueno, yo quiero escuchar punk, (risa) y seguimos cuestionando hasta cuándo..

por mientras,
no donamos las monedas en los supermercados
o bueno, al menos yo no lo hago
(risa)

siguen siendo bienvenidos.

pd:Estado de conciencia o no,
reír o no,
extrañar[lo] o no,
entender o no,
aprender o no,
aprehender o no,
vivir o qué.

2006-09-27T11:01:00.000-07:00

ah y este es banksy y la llea.

2006-09-27T10:34:00.000-07:00

En realidad la vida no es una lotería y de repente hay que decidir cómo vai a ser. Pero tampoco le pongai color. Hay locos que se pasan la vida siendo serios y terminan tristes porque la seriedad no es tan buen motor. Los livianos siempre han sido más felices, pero eso tampoco te hace inteligente y si de repente pensai mucho nunca vai a ser totalmente liviano. Yo no conozco a nadie que lo sea, porque hasta el más regetonero se pasa rollos existenciales y de repente llora porque la loca lo dejó o quién sabe por qué llorarán, tal vez porque están chatos. Igual que todos o no y canalizan su vida en una volá igual penca y prefieren estar dentro. Ah.. a lo que me refiero esque no creo que la vida siga una línea recta inquebrantable y que hayan cosas fatalmente malas y otras totalmente buenas, cachai? hay gente que vive bajo unos cánones de vida cuáticos y al final se sienten mal cuando se tiran una línea porque están pasando a llevar su integridá. Esa mente igual está piola siempre y cuando no te prives de la alegría de vivir y de encontrar el significado con las emociones y no con la cabeza dura. Yo cacho que mundo está pitiao y que sistema nos tiene cagaos- no a todos, claro- pero la revolución se lleva en el corazón y el corazón te da ánimo pa hacer cosas como tener felicidá alegría rabia consternación. yo siempre tengo de todo eso en el mismo momento por eso que quiero quemar al guanaco y cagarme de la risa; tirarle putuás a los viejos verdes pa sentirme digna y no guardar un trauma del momento.
los fiskales dicen ya no te sientas mal no eres el único y yo digo
bienvenidos, cabros.